Crônicas,contos e poesias

"Preferiria não o fazer!"

2012-02-15T02:00:00.002-03:00

Bartleby e cia. de Enrique Vila-Matas.

Quem tenta fazer, viver, respirar/transpirar literatura vive numa eterna contradição. 'Que contradição seria essa?!', alguns mortais tenderiam a perguntar. Mas simplesmente poderia reafirmar que um artesão só se faz a partir de muita transpiração, lapidação, polimento e alimento. De modo que o material bruto venha a ser forma, e vida numa drenagem a qual se busca dar significância a lama interior da concretude material do ser, o homem.

Há alguns dias ou semanas li em um blog um fragmento do romance Sexus do escritor norte-americano, Henry Miller, o qual na determinada citação sobre o fazer literário diz e grifo:

"Uma criança não tem nenhuma necessidade de escrever, é inocente. Um homem escreve para destilar o veneno que acumulou devido à sua maneira falsa de vida. Está tentando recapturar sua inocência e no entanto tudo o que consegue fazer (escrevendo) é inocular no mundo o vírus de sua desilusão. Homem nenhum colocaria uma palavra no papel se tivesse a coragem de viver aquilo em que acredita. Sua inspiração é desvidada na fonte. Se é um mundo de verdade, beleza, e mágica que deseja criar, por que não põe milhões de palavras entre si a realidade daquele mundo? Por que retarda a ação – a não ser que, como outros homens, o que realmente deseja seja o poder, a fama, o sucesso?”

Confesso um certo espanto diante de tal citação, pelo simples fato de vir de um "escritor conhecido", e que apesar de gostar do ideal bartlebiano e sua oração: "Preferiria não o fazer!", não se assemelharia em momento algum com tal fragmento. Pois, os quais têm o intuito de negar uma ação da escrita, levantando questões sobre a "impossibilidade artística". Levaria-nos concluir que o fato de escrever/refletir (não-escrever) sobre a impossibilidade, torna em si mesma a própria criação, contradizendo toda a teoria aparentemente superficial da Cia..

Diante de tais rápidos esclarecimentos, entrego minha perspectiva sobre um equivoco do grande escritor, sobre o papel da escrita e de sua negação. Pois ao afirmar categoricamente a inutilidade e superficialidade da "arte impresso-narrativa", ele pode até ter num simples ato vil, vomitado palavras-pensamentos diante da vida que começara a viver em sua época (saída do anonimato ao sucesso), buscando ir de encontro a uma 'porta trancada a sete chaves' ou quem sabe um conforto diante de tanta exposição e falsidade. O sucesso e o poder não só podem mudar quem os têm, como também os sonhadores-escritores.

E o resultado de toda essa explanação reforça somente meu contra-argumento de que, mesmo no fundo de si (não consciente), há aqueles em que realmente desejam só a fama, sucesso e poder. Mas acredito que seja complicado falar de algo que se constrói como numa especie de Utopia, de quem escreve pra alguém ou pra si mesmo decidindo transformar 'a realidade' em palavras concretas. De modo que a ação, chamada por Henry de retardatária, seja simplesmente devaneios de um lúcido em meio a um mundo de "carentes de loucura". Em outras palavras: depois da palavra impressa e lida, não há como apagá-la.

By: Wagner Bezerra Pontes

Em busca de um romance perdido

2012-02-08T00:20:00.000-03:00

Dia do Rock no telhado, 2011.
Wagner (Guitar) Woody (Vocal);Photo: Israel Costa.

Após 35 dias de um novo começo de ano que pode vir a acabar para a eternidade dos cosmos físico (21 de Dezembro), decido quebrar meu silêncio mesmo sendo quase um devoto pela Cia. bartlebiana e oração: "Preferiria não fazer!". E listar aqui através da influência de um grande crítico literário, Edmund Wilson, de um artigo publicado pela tradutora e escritora Vanessa Barbará no blog da Cia. das Letras, e que pelas belas palavras de Godard digo: 'todo crítico é um criador', elaborou uma lista sobre a sua incapacidade (recusa) de aderir/privilegiar à sua extraordinária existência diante de reles mortais do mundo literato. Resolvi fazer o mesmo para externar minha ausência/experiência blog-literária:

“Wagner Bezerra lamenta, mas para ele é impossível:

- Ler um só livro,

- Escrever uma linha ou palavra se quer, por causa do calor abundante no Recife,

- Falar em voz alta seus desejos e medos, isso quando não está de frente a Psicanalista,

- Ficar sem assistir mais de um filme por dia,

- Desempenhar qualquer tipo de trabalho físico,

- Ser juiz de concursos extraordinários,

- Conhecer lindas estranhas mulheres,

- Responder a um teste de seleção de idioma,

- Organizar festas,

- Dar dinheiros aos outros,

- Aparecer nu em frente aos outros,

- Participar de orgias carnavalescas,

- Responder um Sim categórico,

- Tirar fotos e sair de olhos abertos,

- Doar livros ou emprestá-los,

- Doar cópias de projetos de seus livros a bibliotecas, instituições,

- Autografar livros para estranhos,

- Comparecer a relações sociais com mais de sete pessoas,

- Fazer parte de um grupo religioso, anárquico e etc.,

- Escrever sem pressão,

- Ser amigo de todos,

- Trabalhar de graça quando o contratante pode pagar,

- Sair sozinho, a não ser à padaria.

(Caso tenha pretensão de me convidar para sair, viajar ou queira apenas conversar lhe aviso logo que não tenho o costume de ir a lugares sórdidos e só espero um sorriso e uma abraço seu real. W.B.)”

By: Wagner Bezerra Pontes

Melhores do ano(1), por Daniel Piza

2011-12-31T22:26:00.001-03:00

Todo ano repasso os comentários que fiz sobre livros lançados no Brasil e volto a ver a força dos títulos de não ficção (ensaio, biografia, história, etc) e a saudável onda de reedições de clássicos (sobretudo de ficção e poesia), mas insisto em defender o argumento de que isso não significa que vivemos tempos tão pouco criativos e tão parasitários do passado quanto se pode pensar. É claro que eu queria ler mais e melhores romances atuais e, como volta e meia me queixo aqui, uma cultura menos limitada à reciclagem, porque não raro ela apenas se apropria do nome consagrado em vez de buscar caminhos próprios para dizer o que haveria a dizer. Mas o leitor interessado em livros que relatam grandes experiências e provocam pensamentos ricos – e querem dar bons presentes de Natal, bem mais baratos do que brinquedos, cosméticos ou roupas – tem muitas opções. Eu mesmo, relendo o que escrevi sobre literatura em 2011, parei e pensei em como tive o alento de ler muitas páginas de alto nível.

Os livros de ensaio a meio caminho entre o cultural e o pessoal se destacaram. Não consigo esquecer o prazer que A Lebre com Olhos de Âmbar, de Edmund de Waal, me causou desde as primeiras linhas. Eu diria que é o livro do ano, uma mistura de narrativa e reflexão feita com uma sensibilidade digna de grandes ficcionistas, ainda que não tenha um único fato inventado. De Waal encontrou o que é mais difícil, uma voz autoral, e a acompanhamos em sua peregrinação europeia atrás dos netsuquês de sua família como se ouvíssemos uma sonata de piano. Também viajei no relato de Ronald Watkins sobre a façanha de Vasco da Gama, Por Mares Nunca Dantes Navegados, que fez par com o mais iconoclasta Américo, em que Felipe Fernández-Armesto mostra um Vespuccio ardiloso.

E o que dizer de um ensaio como O Paradoxo Amoroso, de Pascal Bruckner, que lê os desencantos narcisistas contemporâneos com o olhar de um belo contista? Ou de A Beleza Salvará o Mundo, de Tzvetan Todorov, que passeia por Rilke, Tsvetaeva e Wilde para defender o gosto pelas coisas simples? Livros como A História da (in)Felicidade, de Richard Schoch, e mesmo Religião para Ateus, do bom-mocista Alain de Botton, também mostraram que não é exclusividade dos romancistas o acesso a questões do comportamento e da intimidade. Ensaios mais próximos da crítica literária também não foram poucos, e incluíram autores do presente como Coetzee (Mecanismos Internos), James Wood (Como Funciona a Ficção) e outros que sabem que a melhor crítica é uma forma de filosofia. Foi muito bom ver também ensaios de mestres como Thomas Mann (O Escritor e sua Missão), George Orwell (Como Morrem os Pobres) e, agora, esse extraordinário empreendimento da História da Literatura Ocidental, de Otto Maria Carpeaux (Leya e Livraria Cultura).

Por falar em filosofia, igualmente lembrada em novas traduções das cartas de Voltaire e dos ensaios de Hume, a biografia de Schopenhauer por Rüdiger Safranski conseguiu o que poucas conseguem: falar da vida para poder falar melhor da obra. O Dante de Barbara Reynolds não ficou atrás, assim como o Borges de Edwin Williamson; também gostei do Salinger de Kenneth Slawenski. Shakespeare como personagem histórico foi assunto de James Shapiro e, uma vez mais, de Stephen Greenblatt. No Brasil, o que chegou mais perto foi o Vieira de Ronaldo Vainfas. Quanto aos clássicos em si, tivemos novas e ótimas edições do próprio Vieira, de Homero, Galileu, Dickinson, Tolstoi, Machado, Proust, Bernanos. Nada mal.

Os ensaios científicos, que deveriam interessar a qualquer pessoa que preza a filosofia (a amizade à sabedoria), também continuaram em alta, com destaque para o polêmico Miguel Nicolelis, Muito Além do Nosso Eu, e o fundamental Antonio Damásio, E o Cérebro Criou o Homem, em que revê suas ideias sobre a primazia das emoções e analisa as descobertas sobre a participação da edição consciente no fluxo de nossos impulsos e reações. Romances? Claro que curti os novos de Philip Roth, Nêmesis, e DeLillo, Ponto Ômega, o excessivamente bajulado Jonathan Franzen, Liberdade, e também o lírico Um Dia, de David Nicholls, agora em filme. Mas os livros de Damásio, de Waal, Todorov e Bruckner me deram mais satisfação intelectual do que qualquer um de nós espera ter.

Via: Estadão

Daniel Piza é advogado, formado no Largo de São Francisco, era escritor, com 17 livros publicados, entre eles Jornalismo Cultural (2003), a biografia Machado de Assis - Um Gênio Brasileiro (2005), Aforismos sem Juízo (2008) e os contos de Noites Urbanas(2010). Traduziu títulos de autores como Herman Melville e Henry James e organizou seis outros, nas áreas de jornalismo cultural e literatura brasileira. Fez também os roteiros dos documentários São Paulo - Retratos do Mundo e Um Paraíso Perdido - Amazônia de Euclides.

Entrevista com Orhan Pamuk: "Transformar imagens em palavras é essencial para ler e escrever.", por Andres Hax

2011-12-21T20:49:00.004-03:00

Tradução: Wagner Bezerra Pontes

Orhan Pamuk

Hoje Orhan Pamuk, o escritor turco e Premio Nobel de Literatura em 2006, apresenta em MALBA seu livro de ensaios O romancista ingenuo e o sentimental (Cia das Letras). A obra é o resultado dos artigos Charles Eliot Norton que Pamuk deu na Universidade de Harvard em 2009, um prestigioso evento anual que se inaugurou em 1925. Se trata de uma confissão íntima e técnica do autor sobre a arte de romancear e –também– sobre a arte de ler romances. Um punhado de evidentes convicções como surpreendente guia do desenvolvimento dos seis ensaios. Pamuk crê que “os romances são segunda vida” e que el objetivo supremo al escribir y leer es “alcanzar una inmensa felicidad”.O primeiro ensaio declara: “Quando entramos em um romance...temos a sensação de que o mundo ficticio que descobrimos é mas real que o próprio mundo real”. Nas mãos de um pensador leve isto podería ser o prólogo de um bate-papo patétioa de um filósofo de café, poi nas mãos de Pamuk terminamos recordando quão extraordinária é o romance. Clarín converso por telefone com Pamuk antes de sua viajem a Buenos Aries. Não estava em sua Estambul natal —onde sempre ocustou guardar suas declarações sobre o genocidio armenio na Turquía durante a Primera Guerra Mundial— mas em Manhattan, onde ensina literatura um semestre por ano na Universidade de Columbia. Contou que esperava a viaje ansiosamente porque para ele a cidade é um mito. A forma de Falar de Pamuk emula sua aparência física: é pragmático, um pouco severo, inteligente e aberto mas não muito calado.

-Ao escrever este livro descobriu algo novo sobre a arte do romance que não estava explícito antes?

-As ideias tomam sua forma final quando as escreve. Eu tinha a informação, experiencia e uma historia de leituras, mas não conformavam um livro. Quando Harvard me pediu para preparar estas evidências minha primeira sensação foi: “Esta pode ser a única oportunidade em minha vida para juntar todos meus pensamentos, todo o que aprendi ao ler e tudo o que experimentei em trinta e cinco anos de escrever romances”. De maneira ingênua, todos os pensamentos do livro já estavan em minha mente. Mas necessitava ser sentimental, calculador, pensando ao considerar minhas ideias como as escrevia. De alguma maneira, isto é minha declaração sobre a literatura. Mas também é um livro muito pessoal. Não sou nem quero ser um teórico,mas que pretendo mostrar o que é o importante para mim quando um lê um romance e quando um a escreve.

-Como imagina este livro nas mão de um jovem de 22 anos que decidiu ser romancista?

-Creio que o livro se trata mas da experiencia de ser romancista e menos de uma reconsideração sobre todas as teorias sobre o romance. Por outro lado, também se trata de ideas sobre o romance que não são muito populares ou muito obvios, que não estam em discussão. Por exemplo, creio que ao ler um romance um converte as palavras em imagens. Sempre fazemos isto e muitas vezes esquecemos: que há primeiramente fotos ou imagens na mente do escritor, transformando-as em palavras, e depois o leitor revisa e reinventa essas imagens em sua imaginação. Esta capacidade, esta alegria de transformar palavras em imagens é essencial para escrever e ler um romance. Claro, afinal, este é um livro que eupensei que seria acessível e agradável para todos que lêem romances. Mas uma nova geração que o leia em todo o mundo. Ele está sendo traduzido para várias línguas, mas eu quero ser modesto: é como eu vejo o romance. É o meu entendimento

- Como foi sua relação com a leitura durante todo o curso da sua vida? Por exemplo, seu romance favorito, "Anna Karenina"? .

- Muito poucos livros são tão grandiosos e bons como Anna Karenina. Semanas atrás no meu curso eu estava ensinando na Universidade de Columbia. Eu li quando eu tinha 21 anos, na Turquia, quase 40 anos atrás. Sei de cor. . Talvez o maior de todos. Mas de qualquer maneira: Você pode repetir a pergunta?

-Ler jovem é diferente da leitura de velho. O que dizer sobre o romance?

- "Bem, quando relês e vai te dando conta de que a maioria das coisas que leste em um romance já tens esquecido. Mas recordarás uma impressão: a alegria, o gozo. O sentido da descoberta de que este romance lhe deu. Muitos dos detalhes são esquecidos. A segunda vez que você lê o romance, prestará mais atenção a outros detalhes. Em primeira leitura um presta atenção a detalhes, como quem vai se casar com quem. Em subsequentes leituras começamos a conversar com o livro. Me importo muito com a releitura porque redescubro o livro, mas também porque te darás conta de que mudaste. Na minhajuventude eu li como um animal faminto que devorava tudo. Só para se ter uma idéia do que estava acontecendo no mundo. Agora, mais tarde na vida, leio mais lento e presto atenção aos minímos detalhes, as pequenas coincidências, eu presto mais atenção aos objetos e cores.

Via: Revista N

Leveza Criativa

2011-12-20T14:26:00.004-03:00

Mais uma vez gostaria de compartilhar coisas interessantes e criativas que acho neste mundo digital.

A senhorita da vez é a Thalita Carvalho, publicitária carioca de uma imensa criatividade e de mente inquieta autora do blog/site Casa de Colorir, sempre procurando o que fazer e pela suas próprias palavras: "É daquelas que, quando encafifa com uma idéia, bota a mão na massa para realizá-la. Faz muita cagada, mas aprendeu a valorizar os pequenos acertos. Bate palminhas e faz dancinha da vitória sozinha na sala, depois de concluir um projeto. Trabalha muito e acha que o dia tem poucas horas pra muitas idéias." Visitem seu blog e curtam sua página, garanto que não saíram de lá insatisfeitos com seu conteúdo.

Estante de meia hora from Tha Carvalho on Vimeo.

Insustentáveis links da Semana

2011-12-19T12:54:00.002-03:00

Literatura Clássica: Literatura adulta Ilustrada

Literatura Contemporânea: Revista Serrote

Academia: O Idiota de Fiodor Dostoiévski

Filme: O moinho e a Cruz

Música: Anthony Green

Morte no Subúrbio: conto em 6 atos, por Marcia Barbieri

2011-12-14T21:37:00.000-03:00

Desta vez não se trata de um conto de minha autoria mas de uma escritora contemporânea, ~~Marcia Barbier~~i, a qual tenho me empolgado bastante com seus escritos e espero um dia ler um Romance de sua autoria. Já que das suas narrativas curtas, o c~~onto,~~ consegue extrair imagens das palavras como quem lapida uma pedra no intuito de torná-la diamante. Mora em São Paulo, formada em Port./Francês pela Unesp, pós-graduanda em Prática de Criação Literária. Tem textos publicados nas revistas literárias Coyote, Cronópios, Germina, Escritoras Suicidas e Meio Tom. Lançou em 2009 o livro de contos Anéis de Saturno pelo Clube de Autores. Lançou em junho um livro de contos intitulado As mãos mirradas de Deus pela editora Multifoco. É colunista da revista literária eletrônica Sinestesia Cultural. Escreve também para o blog literário, O bule. Foi colunista da revista eletrônica Caos e Letras. E edita o seu próprio blog, A Vida Não Vale Um Conto.

Marcia Barbieri

Ato 1

Depois de três meses adiando, começo a réplica de Lucien Freud. Gosto de pintar durante a noite, as sombras deformam os objetos. Homem nu com um rato na mão. Essa tela me excita. Corpo sonolento, membro descansado. Vertigens. Mil coitos interrompidos. Espermas engarrafados. Água rasa. O rato estrangulado entre os dedos. Abro o zíper. Pau duro. Vejo a polpa branca das jabuticabas percorrendo e saciando o desejo do tronco. Encosto a ponta da língua. Amargo. Porra e vermelho carne escorrem pelos meus punhos em apuros.

Ato 2

Ela me convidou para sair. Éramos confidentes, embora apenas ela falasse por horas, não conhecia sobre nenhum assunto, no entanto, palpitava sobre todos. Era evidente, todo dia me devorava com o olho obsceno da bunda. Fingia não ver, todos viam, não tive como fugir, dissimulei interesse. Ninguém aceita que um homem não coma uma mulher e toda mulher sonha ser bem comida pelo macho que ela escolhe. Em casa, minha mãe perambula pelos cômodos, quer saber se voltarei para dormir. Talvez. Os corpos se saciam rapidamente, apenas o amor tem esse inconveniente de partilhar camas e noites. Tripas de anjos e meninos.

Ato 3

Enfio minha língua em seus lábios. Remexo por dentro dela. Tudo tão diverso. Não me contento. Há sinos repicando em seu útero fértil de puta sagrada. Todos os meus íntimos relógios – anti-horário. Desprezo seus seios, anseio materno. Coloco-a de quatro com força. Volto à infância. Sangue coagulado nos meus joelhos. Muro coberto de cacos de vidro. Os vitrais assumem os mais diversos disfarces. Caio trepando nas árvores. Esfíncter. Quintal de sonhos e merda. Levo-a para casa. Vejo uma triste ternura cambaleando em seus cílios.

Ato 4

Algo me dizia que ele sentia o mesmo que eu. A mesma dor, a mesma vontade de entrega. Quando estávamos perto Ele suava como um animal que traz do nascimento o aniquilamento inevitável da morte. Touros se debatendo nos matadouros. Caio. Não podia mais me enganar, era evidente, desde a primeira vez que o vi. Um anjo barroco do subúrbio. Eu precisava saber. Eu tinha que escutar da boca dele. E escutei: “Você tá louco porra, eu sou homem!!!! Gosto de mulher, sai pra lá bicha du caralho!”. O desafeto é monstruoso. Um peixe engolindo – estuprando o mar. Ventríloquos mudos.

Ato 5

Minha maior tortura foi confessar meus crimes aos pés encardidos do seu ouvido. Olhos de cão em agonia. Babas de raiva - hidrofobia. Não posso mais fingir, omitir o que sou para agradar os delírios de perfeição dos outros. Eu sinto tesão por homens. Reprimi por muito tempo essa vontade quase inata. Não dá mais. Eu me iludi com o Caio, mas isso não muda quase nada. Não altera muita coisa. Vou para o Bar da Lôca e faço muito sexo, sem falsos pudores, como sempre sonhei, sem mutilações. Enquanto como outros homens, penso no Caio. O amor é andrógino, um mar povoado de cavalos marinhos. Suas mãos, seus cascos, um resto de sol, cavalgam no meu sexo. Lembro-me o quanto era difícil espantar as moscas que se distraíam ao redor dos seus olhos de cavalo.

Ato 6

Não posso mais morar aqui. Vou embora. A penumbra agora ocupa o espaço vazio do quarto. A pouca luz que entra pela veneziana escapa pelo buraco da fechadura. Não há grande diferença entre jaulas e janelas. Iago. Iago. Repito exaustivamente até formar um nó cego na garganta. Espero o eco devolver uma imagem sinuosa de mim mesmo. A mala, as frutas esmagadas, o cachorro enterrando ossos. Os olhos da jabuticabeira encravados na minha carne gasta. Pego uma tela. Natureza morta. Hoje eu sei: a saudade é uma morte camuflada e morremos todos os dias na gordura solitária do ralo.

O Sol,um vaso e a flor, por Wagner Bezerra Pontes

2011-12-09T21:52:00.001-03:00

"O dia fluíra numa alga marinha solta e perdida sob as ondas do mar. E toda aquela existência salobre dos arrecifes, brilhara nas retinas a lembrança de um vaso e sua flor esquecidas no fundo do jardim de uma casa solitária. A qual buscava com toda delicadeza a retirada de sua poeira existencialmente marginal, no intuito de resplandecer o ar mais puro a aquela humilde e amaldiçoada princesa. Uma gata caçava um pequeno rato, o qual desobedecera às regras de seu submundo. A prole felina dormia tranqüila sob uma caixa de papelão travestida de veludo. E enquanto observava o silêncio da estrada, dos carros, das arvores, do chão e do vento. Um sussurro, quem dera, pudera invadir seu pensamento: 'Te quero!' Mas os olhos cada vez mais fatigados de cansaço e solidão, perguntariam de onde viera toda aquela ação. E num expirar de sua mão, descansara o lápis sob a mesa, ao brotar uma deliciosa e insustentável leveza: 'Não, ela nascera como o primeiro raio de sol de uma manhã indecifrável aos olhos de uma criança abandonada, teimando ter forças para queimar seu coração petrificado. Diante das conseqüências camusianas que sofrera, e de toda aquela sua imensidão estrangeira. Não pudera ver mais, respirar mais, sentir mais. E como uma rocha que fizera de seu ar, o seu relicário. Decidira correr ao ver a ultima fração de moléculas e cristais suspensos, subira as escadas do infinito para tentar vencer a tempestade que teimava transbordar do copo de sua alma-inimigo...' ..."

Fragmento de texto produzido por Wagner Bezerra Pontes

Tempos Modernos e o grande lema, por Wagner Bezerra

2011-12-07T00:54:00.001-03:00

Desta vez apresento uma análise sobre um grande clássico da sétima-arte, ainda nos tempo do cinema mudo: Tempos Modernos. Procurando abordar de maneira histórico, politico e sociológica a análise pretende configurar um olhar sobre uma época iniciada e que continua com certo vigor na sociedade contemporânea. Abrindo assim, uma outra questão para uma próxima análise fílmica: Qual seria a verdadeira realidade do homem?! Já que muitas vezes este necessite recriar um mundo e confirmá-lo a partir deste extra-real, isto é, o ficcional pode ter uma parcela de real?! Quais seriam os limites do real e do ficcional? O que é real?!

Tempos Modernos e o grande lema

Download do filme Tempos Modernos

O capitalismo surgiu na metade do século XVIII, findando os últimos vestígios do feudalismo na sociedade. Trouxera mudanças significativas na vida do homem tanto na política, quanto na sociedade e no meio cultural. Levando-nos a refletir e questionar o surgimento de tal acontecimento: Afinal para que serve o capitalismo? O seu surgimento trouxe vantagens ao homem? Como permaneceram estes diante desta nova organização econômica? E é através do último filme mudo de Charlie Chaplin, Tempos Modernos (1936), que procurarei destacar de forma reflexiva três aspectos vivenciados pela personagem do filme. Assim relacionando suas vivências aparentemente ‘ficcionais’, com a realidade do novo segmento econômico (capitalismo) surgido na época em questão e que perdura até os dias atuais.

No inicio do filme há uma assertiva: “Uma história da indústria, da iniciativa privada e da humanidade em busca da felicidade.” Levando o espectador à reflexão do seu conhecimento prévio sobre os ‘Tempos Modernos’. O qual induz a lembrança de que a partir da Revolução Industrial um novo segmento político, econômico e cultural viera a modificar toda a sociedade.

A Revolução Industrial surgira primeiramente com o intuito de alterar profundamente a antiga sociedade econômica, a nobreza e o clero, as quais eram as maiores detentores de riqueza, a terra. Pois a sociedade sendo basicamente agrária não existia outros meios de organização trabalhista. Mas eis que surge uma nova classe social, os comerciantes e artesãos, os quais trabalhavam nos centros urbanos que começavam a surgir. Investindo nas primeiras indústrias de cunho manufatureiro, as quais já tinham divisões de trabalhos e ‘inúmeras atividades’ técnicas nos desempenhos de seus empregados às máquinas.

Na primeira parte do filme é visível uma crítica metaforizada ao novo modo de produção capitalista. Onde o homem-proletariado ao sair da estação do metrô em busca da troca de sua força de trabalho por salário, é comparado ao rebanho de ovelhas que sai do curral, classificando-os assim como um segmento inferior da sociedade dominantemente burguesa.

Em seguida imagens do movimento urbano, populacional e industrial se opõem e somam-se em relação à expansão e crescimento da cidade e sua população a partir do surgimento da indústria, fator relevante neste processo capaz de nos fazer refletir sobre o momento histórico do êxodo rural. Onde o desenvolvimento da indústria e a mecanização dos campos, obrigaram grande parte da população rural a deslocar-se para a zona urbana em busca de oportunidades trabalhistas nas fábricas. Inconscientemente gerando um conceito de que vida feliz seria através da troca de força de trabalho por um salário, pois a partir dele o consumo viria ser o próximo passo.

Há também um momento onde nos é mostrado o presidente da indústria, em que nosso personagem principal intitulado no filme: industrial worker e mais conhecido como Carlitos, tem um poder onisciente sobre seus trabalhadores. Sendo capaz de verificar, a partir de câmeras, como anda o processo de produção de sua indústria e se o desempenho de seus operários viria a ser positivo. Controlando a velocidade com que devem ser fabricados os produtos, assim gerando certo desconforto e um processo de maquinação do homem-proletariado. Entendendo como a repetição do mesmo movimento na área executada pelo empregado. Já que cada indivíduo seria responsável e especializado por uma função na produção de bens, e se um viesse a falhar todo o processo não desencadearia corretamente.

O filme trata em especifico o momento após, no qual os Estados Unidos sofrera com a grande crise econômica, a quebra da Bolsade Valores de Nova York (1929). Já que nos E.U.A se concentrava grande parte do poder econômico mundial. Milhares de pessoas em todo mundo começaram a sofrer com tal crise; perderam seus empregos, pois empresas com alto nível de produção acelerada, começavam a encontrar dificuldades na venda dos produtos recém fabricados. Levando empresas a estocarem ou até destruírem o excesso de produção, prejudicando assim o seu próprio sistema financeiro e o não rendimento na manutenção do trabalhador. Devido a pouca existência de compradores para o suprimento dos produtos, os déficits das empresas começaram a crescer e muitas vieram a falir e fechar as portas. A chamada Grande Depressão instalou-se no ‘peito do mundo’ para favorecer o caos nas correntes políticas e sociais de toda Europa e América.

Na segunda parte do filme podemos perceber este acontecimento histórico, onde uma grande revolta da população trabalhista, na luta pelos seus direitos como cidadão. Vem a reclamar e exigir providências do Estado ou empresários (burguesia), os quais eram os novos representantes no desenvolvimento da economia de um país. Onde nosso protagonista, atuado por Charlie Chaplin, é confundido como o líder das manifestações dos desempregados, e preso por reivindicar através de cartazes a exigência de mais empregos e igualdades entre as classes sociais.

Em seguida vemos o quanto à decadência estava em alta na sociedade burguesa. Após o cumprimento da pena de Carlitos, o próprio é avisado de sua liberdade, contrariando a expectativa do delegado ele expõe abertamente a sua preferência em permanecer na prisão. Podemos entender assim, que a causa do ‘conforto’ proporcionado pela comida, cama e roupa lavada existente em tal delegação, seria um privilégio do qual os cidadãos desempregados e pobres não têm fora desta instituição. E a condição de não ter que trabalhar, ou estressar-se com a velocidade e o caos do mundo moderno (urbano-industrial) seria mais satisfatório ao homem-personagem.

A terceira e última parte a ser pontuada, seria a crítica ferrenha aos costumes da cultura burguesa. Onde o Carlitos ao conhecer uma garota órfã, relata num devaneio em frente a uma casa de um típico bairro burguês, como seriam felizes se vivessem igualmente a mulher que se despede do marido no dia de trabalho. Onde teriam comida, casa arrumada, roupa limpa e dinheiro para consumir nos seus prazeres. Numa assertiva irônica ao final do devaneio: “Eu farei isto! Nós conseguiremos uma casa, nem que eu tenha que trabalhar para isto!”.

Concluímos que apesar de todas as divergências e caminhos trilhados pelo homem- personagem em busca de ‘conforto’, felicidade e um bem-estar significativo diante da sociedade em que vive. Teria sido a mais singular das revoluções que o homem absorvera diante da nova perspectiva mundial. Aonde a vinda do progresso, do enriquecimento, da competição e individualização seria o grande lema ou regra dos Tempos Modernos.

Análise realizada pelo estudante de Letras do 5º da Universidade de Pernambuco, Wagner Bezerra Pontes.

Sonata ao crime de um poeta evanescido,por Wagner Bezerra Pontes

2011-12-05T22:39:00.001-03:00

Um beijo.

O crime.

Lua escura, a pele nua.

Um lume e candura.

Montes verdes.

Boca nua.

O beijo diante de uma extração.

Uma lágrima suja.

Por ventura queimara o coração.

Diante do leito a amargura, Respir... ação!!!

Pensara a pesada exatidão,

E constatara o brilho de um cometa num segundo de reflexão.

Caminhara por entre o inferno e as névoas da escuridão,

Como Rimbaud provara o grito em alvorada.

Deixara cair o corpo, consumação.

Apenas uma busca, um lume, uma expurgação...

Ah, se soubeste qual lado da lua...

Não me afogaria em tempestade, em navegação,

E em frio cinza como a neve, teceria uma prece.

Implorando teu perdão.

Queimaria minha alma no fundo do vulcão,

E veria escorrer pelo teu seio nu,

A água em expiação.

Poema produzido por Wagner Bezerra Pontes

Rapsódia de um coração congelado, por Wagner Bezerra Pontes

2011-10-31T20:37:00.000-03:00

Nicholas Rodney Drake

Wagner Bezerra Pontes

Eram cinco horas e trinta minutos da manhã quando o galo começara a cantar. O sol pendia de lado espalhando seus raios embaraçados de luz. O vento começara a acordar das arvores, e suas folhas dançavam sob os finos e grossos galhos, sedentas de paixão iluminada. Onde um pequeno ninho cercado de inábeis passarinhos pelados grunhia e escancaravam suas imensas bocas por comida matinal. O céu completava o quadro com seu azul torneado de brancura chantilly almofada.

O primeiro pensamento do dia surgira como um nevoeiro cinzento: ‘Que dia será hoje?!’. Olhara o relógio ao lado da cabeceira de madeira enervada de aparente cupim, e se dera conta de que não soubera onde estivera e o que tivera feito na noite anterior, que o deixasse completamente amnésico na manhã seguinte. Subitamente vestira uma calça jeans a qual estava jogada ao lado da cama, uma camiseta preta com um desenho de um labirinto incompleto e completando o movimento com um olhar rápido ao espelho, o desespero de notar a sua ausência vaga e distante do material. ‘Meu véio, que diabos está acontecendo comigo?!”

A respiração prontamente se confundira com a cor e o teor virulento do quarto abafado pelo calor do sol que começara a crescer. Uma mistura incandescente de desejo e medo transitava pelos nervos de sua boca e de seus olhos, os quias agora admitam a absurdidade insustentável daquela manhã trancafiada pelo quarto. Consigo pensara mais uma vez: ‘Que danado de coisa é essa que está acontecendo?!’ Flashes começaram a nocautear sua mente. Uma rua deserta. Uma esquina e pessoas a correr. Corpos estirados. O chão entreaberto. Marcas de sangue. Não saberia distinguir a beleza daqueles seres que se expurgavam do solo ao céu sobrevoando sobre suas sombras e aparentemente sem rostos. Algumas de leves e apodrecidas capas negras, como se uma besta estivesse à solta procurando um leve sorriso dourado para entornar a escuridão. E uma leve chama cinzenta saíra de sua pele ao tocar num metal. A sede. E o cheiro.

Ah! O cheiro, que impregnava como uma queimada da alma dentro de um forte e vermelho desejo. Este que não cessava nem mesmo depois do sabor quente e amargo do velho vinho e do beijo. Seus olhos forçaram uma expiração, o qual não conseguira destilar de sua alma. Então tivera a complexa certeza de que tudo agora se resumia ao sangue e um coração sob a mesa.

Conto realizado pelo estudante de Letras da UPE, Wagner Bezerra Pontes.

Os trabalhos forçados dos escritores, por Joca Reiners Terron

2011-10-30T01:17:00.002-03:00

Mito de Sísifo

A criação literária em geral é comparada ao trabalho de Sísifo, que, condenado ao abismo do Tártaro, via deslizar ladeira abaixo a rocha que arrastava no mesmo instante em que o topo da montanha era atingido; essa analogia sempre me pareceu meio despropositada, afinal, tá certo, entendi o ponto (traduzido às novas gerações por aquela máxima do Hank Moody — “escrever é ser condenado a ter lição de casa por toda a eternidade” —, ou algo do gênero, pois cito de memória), porém o que eu gostaria de saber é: o Sísifo trabalha com o QUE pra sobreviver, hein? Por acaso ele escreve artigos pra imprensa? É professor? Inscreveu projeto no MinC? Ou tem coluna em blogue? Mistério dos mistérios.

A escritora italiana Daria Galatera publicou em 2007 Mestieri di scrittori, ensaio que investiga as atividades exercidas por grandes escritores do passado e do presente para subsistir enquanto empurravam a rocha até o cume da montanha. Tem de tudo, mas a maioria praticou ofícios contíguos à escritura, como os numerosos jornalistas, acadêmicos e professores de toda ordem. Parte considerável entre autores norte-americanos e europeus — exceto por surrealistas, dadaístas e beatniks — grassou por corredores universitários ou poltronas de redações; se somada à lista daqueles que labutaram no mercado editorial (como os editoresItalo Calvino, Cesare Pavese e T.S. Eliot, que também foi bancário) ou foram tradutores (Haruki Murakami, César Aira, Sergio Pitol e Paul Auster, por exemplo), a coisa se torna impraticável.

Mais curiosos (porque somos curiosos, os leitores, e lubricamente sádicos) são os subempregos, de preferência perigosos e insalubres: George Orwell como policial na Birmânia e depois lavando pratos em Londres enquanto sofria de tuberculose; Roberto Bolaño vendendo bijuterias na barraquinha de camelô e vigiando campings na Catalunha; Dashiell Hammett investigando casos de adultério como detetive particular ou na agência Pinkerton;Boris Vian como trompetista cardíaco; Charles Bukowski entregando cartas completamente bêbado; Jacques Prévert vendendo bugigangas e utensílios na loja de departamentos Le Bon Marché durante a Primeira Guerra; Raymond Chandler como contador de companhia petroleira; Blaise Cendrars era ator e foi roomate de Carlitos; Bohumil Hrabal seguiu a tradição familiar como mestre cervejeiro, estudou Direito, mas depois trabalhou de ferroviário e de contra-regra teatral; e há os médicos, como Tchekov e Louis-Ferdinand Céline, ou industriais tabagistas feito Italo Svevo; a dona de salão de beleza Colette; ademais, existem as profissões malucas e invejáveis como as do piloto aéreo comercial Saint-Exupéry, do leiloeiro da Sotheby’s Bruce Chatwin e do soldado mercenário Lawrence da Arábia.

Contudo, tenho um interesse particular por profissões que interferiram na criação literária do “condenado”, casos do agente de seguros Franz Kafka (cuja notória linguagem cartorial certamente foi influenciada pelos relatórios de seu trabalho diurno) ou do pesquisador de mercado, arquivista médico e ludólogo Georges Perec: norteada pelas restrições típicas do universo dos jogos lógicos e matemáticos, a literatura do escritor francês também se debruçou sobre o consumo, tendo peso importante as listas de objetos que eram motivo de preocupação de uma de suas identidades secretas, a de publicitário. É surpreendente perceber como essas atividades burocráticas moldaram a ficção tanto de Kafka quanto dePerec, e de mesmo modo — para ficarmos com um exemplo diametralmente oposto, e que termina por se restringir ao tema, sem influir na forma —, quanto a caça de baleias influenciou os relatos de aventura de Jack London. Chega a ser um alerta, em tempos de crescente profissionalização do ofício de escritor. E agora me dêem licença que preciso voltar a empurrar a rocha.

Texto retirado do blog da Editora Companhia de Letras.

* * * * *

Joca Reiners Terron é escritor. Publicou Curva de rio sujo e Sonho interrompido por guilhotina, entre outros. Pela Companhia das Letras, lançou seu último romance, Do fundo do poço se vê a lua, e relançou seu primeiro, Não há nada lá. Ele contribui para o blog com uma coluna quinzenal.

Palavras rasgadas

2011-10-23T19:50:00.000-03:00

Se me perguntarem como estou, direi apenas que joguei minhas pequenas palavras ao vento durante o pôr do sol o qual via no jardim e espero que elas não voltem tão cedo encharcadas de lágrimas por causa de um amor que poderia viver e ser como uma dádiva encontrada numa esquina a espera de um olhar...

By : Wagner Bezerra Pontes

‘A CERCA NÃO ESTÁ SÓ LÁ FORA, ESTÁ NA SUA CABEÇA!’, por Wagner Bezerra Pontes

2011-10-12T03:50:00.000-03:00

Desta vez abro uma nova seção no blog, onde pretendo fazer análises de filmes que assisti e gostei. Começarei em homenagem ao Dia Mundial das crianças, uma análise acerca do filme Fuga das Galinhas (Chiken Run,2000). O qual num primeiro momento se reflete numa perspectiva de filme de 'teor infantil', com a 'simples intenção' de entreter a criançada. Não obstante, toda a produção contemporânea da sétima arte, não têm buscado mais o simples devaneio (ou alienação), entretenimento, sem que um viés critico seja abordado mesmo que de forma implícita sobre o comportamento do ser sejam eles sociais, políticos ou ideológicos. Mas a simbiose da fantasia (~~entretenimento~~) e com o viés filosófico, no stricto sensu de que a filosofia serviria como a busca pela compreensão e conhecimento das coisas que cercam o homem. Tornando-se ação na forma de como o sujeito daria significação a sua existência. Assim como uma luz na escuridão combate toda a negritude do espaço para tornar-se caminho e razão funcional.

Download do filme: A Fuga das Galinhas

‘A CERCA NÃO ESTÁ SÓ LÁ FORA, ESTÁ NA SUA CABEÇA!’

O filme de animação Fuga das Galinhas (‘Chiken Run’ Direção de Peter Lord e Nick Park, 2000; 84min), passa-se na década de 50 numa granja chamada Yorkshire, onde a galinha líder Ginger busca incansavelmente uma maneira de sobreviver ao destino trágico, aos quais seus donos pretendem dá-lo, ou seja, transformá-las em tortas de galinha. Sem muito sucesso na empreitada eis que surge o “herói” o galo, Rocky. O qual tem a ambição de ajudar na reviravolta da vida das galinhas, ensinando-as a voar.

Sabendo que a partir da Revolução Industrial do século XVIII surgiram transformações sociais, políticas e culturais e que fora o ponto máximo para o surgimento da Sociologia como ciência no século XIX. Esta que buscava o entendimento e a reflexão acerca da ‘nova sociedade’ (industrial) constituída por uma nova classe dominante, a burguesia.

O filme retrata uma época anterior a moderna, onde antes a classe dominante seria os senhores de terras e a classe subjugada seria a dos trabalhadores rurais, isto é, os servos, denominados por Karl Marx na era Industrial de proletariados, ou seja, os operários que movimentavam o desempenho útil da fábrica. No filme as galinhas presas e mantidas sobre o poder da família Tweedy para o abatimento e produção da mercadoria final, a torta de galinha, são consideradas as operárias descartáveis da Indústria vigente. Já que sempre haveria uma grande demanda de renovação de operários encarregados das suas devidas funções. E no caso destas a sua produção estaria na fabricação de seus próprios ovos para venda e consumo do ser humano e a reprodução gradativa de galinhas no poleiro. Dando continuidade a todo maquineismo industrial.

Quando a líder da comunidade do galinheiro, a Ginger, se desdobra nas tentativas de mudar a situação de opressão em que todas vivem na granja. Esta atitude seria mais uma metáfora do surgimento da organização de trabalhadores em associação de sindicatos na busca pelos direitos e interesse da classe operária, reivindicando o bem- estar trabalhista.

Por variadas tentativas de escapar do sistema social em que se encontram, eis que de repente surge um ‘herói’ capaz de revolucionar as mentes e vidas delas, com o objetivo de libertá-las da opressão. Pois para Marx não seria a consciência que determinaria o estado do ser, mas o ser incluído no social teria a capacidade de determinar tal mudança na consciência. Então após o conhecimento de toda a revolta e dos planos falhos desenvolvidos pela própria comunidade, o personagem Rocky surge como uma espécie de visão ou mente externa a todo o sistema em que se encontram as galinhas. De forma a alertar que sempre existe uma saída ou uma resolução para os problemas, bastaria analisá-los sob outra perspectiva.

Desta forma a frase enunciada por Ginger: “A cerca não esta só lá fora. Ela está em sua cabeça”, vem para afirmar a tese de Marx, a qual nos diz que para explicar a consciência era necessário um conflito de existência entre a força produtiva (operários) e as relações de produção (empresariados). Onde tal força produtiva que é capaz de gerar condições materiais, estas a quais gerariam obstáculos nas relações de produção, assim criando a consciência do conflito existente entre ambas, sendo capaz de entrarem na luta pare tentar resolver os problemas existentes. É aonde viria à produção na construção de uma maquina (espécie de catapulta) capaz de colocar todos fora da cerca em que vivem.

Texto produzido pelo estudante de Letras da Upe, Wagner Bezerra Pontes

Romantik und das ewige Selbst*

2011-10-03T03:13:00.000-03:00

Hoje falarei de algo que já fora muito batido, mastigado e relembrado nas academias Literárias mas que talvez o grande publico não tenha um conhecimento acerca deste tratado filosófico e cientifico da literatura romântica, em especial o Romantismo Alemão.

Romantik und das ewige Selbst*

[Pintura: "Viajante junto ao mar de neblina" (1808), de Caspar D. Friedrich]

O Romantismo por excelência (Clássico) entende-se do movimento ocorrido na Alemanha na metade do século XVIII, onde a idéia ‘contra a crença iluminista do império darazão e do progresso’ é substituída pelo conceito da razão subjetiva (metafísica). Onde o olhar sobre o homem é voltado para si, isto é, para a razão de seus sentimentos. Pois o Romantismo alemão teria sido o único dos movimentos que fora capaz de assumir-se como filosofia de vida, garantindo assim seu destaque diante dos demais movimentos românticos.

O filosofo francês Rousseau, a partir das publicações de seus livros: Confissões e Os Devaneios do Caminhante Solitário, ele contrapunha toda a realidade racional da época do Iluminismo. Investigou de forma subjetiva, uma perspectiva antes abandonada por variados filósofos, à concentração e apuração do Eu.

A natureza (entende-se por razão dos sentimentos) era o ponto de partida para a fortificação do movimento romancista alemão. Acreditava Rousseau, que ao voltar-se para si, o homem construiria a sua base de conhecimento de sua realidade intrínseca perante o mundo exterior e seus conflitos:

‘Deixei, pois, de lado a razão, e consultei a natureza, isto é, o sentimento interior, que se dirige a minha crença, independentemente da razão. ’ (GUINSBURG. J, p.80, O Romantismo (.) ROUSSEAU, Carta de 1758 a Vernes)

Sendo assim o sentimento se constituiria como a razão do individuo. Já que esta necessitaria primeiramente do sentimento para existir, ou seja, é preciso o homem sentir primeiramente para depois racionalizar. Acreditando assim que o desenvolvimento do homem se daria a partir do conhecimento interior.

O grande dilema do Romantismo seria as idéias filosóficas de Johan Gottlieb Fichte, no livro intitulado, Fundamentos de toda Teoria da Ciência. Onde a explicação para a realidade tinha um viés metafísico, não podendo ser considerado um fato estático, mas dinâmico capaz de induzir o individuo a uma ação concreta. O que Fichte denominava de ‘Eu, uma autoconsciência pura. ’

Este Eu se tratava, da pura subjetividade do homem, em especial da época romântica. Considerado como divino, infinito e absoluto, já que partia da pura criação interior sem influências extramentais. Ele acreditava que a realidade de cada ser era singular e individual.

O que nos permite dizer que se tratava de um princípio, no qual permitia compreender a realidade do eu (intrínseca) ao do mundo (exterior) a partir do esforço de conhecer a si mesmo internamente.

*O romantismo e o seu eu eterno

Texto produzido pelo estudante do 5º período de Letras da Universidade de Pernambuco, Wagner Bezerra Pontes

Cartas a um jovem poeta, por Wagner Bezerra Pontes

2011-09-25T23:04:00.000-03:00

RILKE, Rainer Maria. Cartas a um jovem poeta. Tradução de Pedro Süssekind. – Porto Alegre: L&PM Editores, 2011.

René Karl Wilhelm Johann Josef Maria Rilke nascera em Praga, ainda Império Austro-Húngaro, em quatro de Dezembro de 1875. Durante toda infância sofrera conflitos emocionais e traumas que deixaram marcas, uma delas é a de que sua mãe o vestia como menina até os cinco anos de idade para assim compensar a perda de uma filha recém-nascida. Ingressara na carreira militar ainda na juventude, a qual não obtivera sucesso por problemas de saúde. Seu primeiro livro de poemas, Vida e canções, fora publicado no ano de 1894. E no ano seguinte fora aprovada a sua entrada na universidade de Praga, estudando assim literatura, historia da arte e filosofia. Sua primeira e ardente paixão fora a escritora Lou Andréas-Salomé, quem lhe incentivara a trocar o nome René por Rainer.

Grande poeta e filosofo, escrevera vários livros de alta qualidade e engenhosidade, configurando-o assim o seu lugar entre os cânones da literatura universal. Uma das suas características estava em manter uma forma capaz de gerar imagens através das palavras, as quais eram de cunho existencialista instigando ao leitor a um embate e enfrentamento de seus demônios interiores.

Em Cartas a um jovem poeta, considerado um romance epistolar que veio há surgir três anos após a morte de Rilke em 1929, numa simples troca de correspondências com o jovem aspirante a escritor: Franz Xaver Kappus. Pode-se perceber que a essência do livro, composta somente pelas cartas de Rilke, se dá através de sua voz e conhecimento de mundo. Simples conselhos, ‘criticas’ ou melhor, considerações acerca dos textos do jovem aspirante expostos de forma a alertar sobre o mundo das artes, da literatura e o oficio-papel de um poeta-escritor diante de seus desejos, medos, fantasias, sentimentos e até da própria vida. Um livro capaz de emocionar e tirar uma insustentável lágrima dos olhos do mais pesado e vivo ser. Um olhar de luz sobre o mundo do poeta nos é revelado de maneira como quem ‘bate um papo trivial’, numa manhã de sol fria em frente a uma belle et chaud cafè.

Resenha realizada pelo aluno de Letras da Universidade de Pernambuco: Wagner Bezerra Pontes

"Qual é a sua definição do Amor?"

2011-09-25T20:53:00.000-03:00

'While resting on a bench during a walk trough the woods, Robbe & Senne, my twin sons express there love for each other.' By: Kris Huybs

Com o intuito de participar de uma promoção da Tv Cultura, acerca do programa Amores Expressos, definição:

"Amores Expressos" mostra as aventuras vividas por 16 escritores brasileiros nas principais cidades do mundo, do Cairo a Buenos Aires, de Paris a Havana, de São Paulo a São Petersburgo. Com a missão de captar, nesses ambientes, influências e inspirações para criar histórias de amor.
O resultado do projeto são 16 documentários sobre as cidades por onde os autores cavaram suas histórias, o processo de criação literária e o amor. Vale destacar que a série não é um reality show, mas sim o mergulho de um escritor em busca de uma história.'

Via: Canal Mais

Infelizmente não ganhei prêmio algum, mas escrevi algo que me tocou pelo simples fato de suas imagens terem nascido e sido representadas através de minhas palavras. E eis minha definição, caso alguém queira compartilhar a sua fique a vontade, pois adoraria ler, um beijo e um abraço!

'O amor não é um terrível dragão a dormir no fundo da caverna, onde um bravo guerreiro dá passos calados para sobreviver a morte na missão de salvar a donzela. O amor não é um suspiro fracionado perdido na imensidão, como um velho barco condenado a flutuar no abismo do espaço-tempo universal. Mas o amor é como uma saudade de quem sente a falta do fogo que arde de dentro do peito ao ver um pássaro bater as asas no ar.'

By: Wagner Bezerra Pontes

2011-09-17T01:51:00.000-03:00

Enquanto o mundo suspira de cansaço, eu prendo a respiração pra poder cansar mais rápido... É engraçado como às vezes a gente esquece do que vai falar quando se está pensando muito sem respirar...

Literatura: um instrumento de investigação, por Antônio Xerxenesky

2011-09-12T20:43:00.002-03:00

03 de Maio de 2008. Foto de Bruno Pires/Notícias de Sábado.

Antônio Xerxenesky

Muitos contistas afirmam que a narrativa breve não é mais fácil de escrever do que o romance. Eles apontam todas as dificuldades de alcançar a concisão necessária para que o conto tenha um impacto no leitor. Eles estão certos. Todavia, muitas vezes os autores – especialmente os jovens – escrevem contos porque não tem fôlego para uma narrativa mais longa. Sei disso porque já fui um desses autores.

Poucos leitores meus sabem, mas meu primeiro livro não foi o romance Areia nos dentes, e sim uma coletânea de contos brevíssimos chamada Entre (que um dia há de figurar no cânone de piores títulos da literatura). Reunindo histórias que escrevi na adolescência, o livro foi publicado em 2006, com financiamento da prefeitura de Porto Alegre e, por sorte, foi bastante ignorado pela crítica e pelo público (eu não saberia lidar, na época, com opiniões sinceras sobre o livro). Ele é um exemplo ótimo dos riscos de se publicar jovem demais: o autor pega os melhores textos que conseguiu produzir e junta em documento de Word, sem se preocupar com o fato de que aqueles contos não formam uma unidade temática ou estética. Chama aquilo de livro e o lança no mundo. Foi o que fiz, e é o que muita gente faz até hoje.

Mas pulemos para 2009. Apenas três anos se passaram e muita coisa mudou. Eu tinha publicado um romance pela minha própria editora e o livro encontrou seu público e agradou um punhado de leitores. O passo mais lógico seria escrever mais um romance – é isso que os outros esperam de mim, eu pensava. Mas, um dia, depois de muito ler Bolaño para meu trabalho de conclusão de curso, escrevi um pequeno continho inspirado em Una aventura literaria, do autor chileno. Gostei do texto, gostei da sensação. Então, escrevi outro conto nessa linha, um pouco mais cômico, um pouco menos “inspirado em outro escritor”. E outro. Diabos. Estou escrevendo contos, mais uma vez. Bolo um plano: lançar um livro fininho com poucos contos pela minha editora. Uma edição linda, com diferentes tipos de papel. Tiragem pequena. Algo para mandar de presente para os amigos. Chamo minha amiga Ieve Holthausen para criar um projeto gráfico matador. E continuo escrevendo contos, todos girando em torno de literatura.

Certo dia quente de outono, recebo um telefonema da Rocco. Gostaram do romance Areia nos dentes, querem conhecer o que estou produzindo no momento. Encurtando a história, assino um contrato com eles para um livro de contos. E, de repente, aquela brincadeira virou coisa séria. Olho aquele amontoado de contos e penso: “de novo não”. Repetir os erros do passado, nem pensar. Chegou a hora de escrever um livro de contos respeitando o gênero – seus limites, suas vantagens, ou melhor, suas especificidades. Nada de falta de fôlego: desenvolver um fôlego específico para aquele tipo de corrida.

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Há quem diga que o formato “disco” está morto. As pessoas, em plena época do mp3, estão interessadas em músicas soltas. E, ainda assim, minhas maiores experiências musicais foram com discos nos quais cada música parece complementar a outra. Um álbum que, no final da audição, parece ser maior do que a soma de suas partes. É assim com o Loveless, do My Bloody Valentine, e com o Ys, da cantora Joanna Newsom. Esse deve ser o objetivo de um livro de contos, pensei.

Mas eu estava escrevendo sobre literatura e a última coisa que o mundo precisa é de mais livros que falam sobre livros. Foi nesse momento que comecei a redação do conto Algum lugar no tempo. Ao contrário dos outros textos, irônicos e ambíguos, este era um relato bastante autobiográfico que falava de minha infância ao lado de meu irmão. Meu irmão Pedro não é um grande leitor. Pelo contrário, detesta literatura, e pode contar nos dedos o número de romances que leu até o fim. A partir deste momento percebi que não podia escrever mais um livro metaliterário que interessasse apenas a outros escritores, críticos e leitores experientes. Passei a ter um norte: escreveria um livro que usasse a literatura para chegar aos seres humanos. Se, em meu romance Areia nos dentes, criei um cenário de faroeste e terror para discutir as funções e limitações das narrativas, neste novo livro, percorreria o caminho inverso: apresentaria como tema a literatura para investigar a vida dos leitores, e, por consequência, a vida das pessoas.

Não sei como é com os outros escritores, mas comigo, quando consigo definir um “projeto” por trás do que escrevo, tudo fica mais fácil e as peças do quebra-cabeça começam a se ordenar seguindo uma ordem coerente. Agora, meu livro está pronto, nas livrarias. Não faço ideia de como será a recepção dos leitores e da crítica. Sei apenas de uma coisa: não escrevi um livro de contos por falta de um fôlego maior. Escrevi porque aquele era o formato ideal para as coisas que queria dizer. Desenvolvi o fôlego específico. E, assim, acertei as contas com o passado.

O livro:
A página assombrada por fantasmas - Editora Rocco
Páginas 128
Preço R$ 23,50

Via: Suplemento Cultural

A vida de um Crônico e o embate de sua existência diária IV

2011-09-11T05:03:00.003-03:00

São cinco da manhã, os pássaros começam seus gracejos, cantos e o sono começa a tormentar meus olhos numa simbiose de desejos edgardianos... E mais uma vez constato que tal dispositivo, ou poderia chamar de 'busca' para uma maquinação, ou quem sabe uma verbalização de meu pensamento, comecem a flutuar quando meu corpo/espirito está anacronicamente exausto, diante da imensidão real em que situa-se o meu espaço...

Javier , o Mago.

Memorial de um canis bestificado - parte II

2011-09-06T02:55:00.000-03:00

Há uns três anos, para ser exato: acredito que no final de novembro de 2007, começara um tratamento intensivo, uma batalha árdua contra todos os demônios conhecidos ou não. Apenas enfrentados com garras e urros e sem voltas a dar nos parafusos. O mundo simplesmente nunca fora o mesmo, e todo aquele amor construído por toda uma vida se esvaíra como a água do mar recolhida para uma piscina de areia cavada a balde e muita transpiração.

Num sábado ensolarado onde a chuva trelava em brincar sob as nuvens, eis que passo pelo Mercado da Madalena, típico ‘mercado de bairro’ famoso por suas atrações de entretenimento, bares, comidas típicas da região Nordestina e muito mais. Avisto de longe uma singela jaula pequenina, onde pequenos ‘ursos de pelúcia’ dormiam calmamente. Talvez o calor, ou a tenra idade dos pequeninos seres, ou quem sabe a tristeza em seu olhar tenha me chamado a atenção. De modo que, andava cativo por um afago, acredito que toda forma de trabalho com o autoconhecimento gere uma aguda sensibilidade diante das coisas. Um sentimento de pena ou compaixão com aqueles, explicitamente explorados pela ambição demasiada do homem fizera surgir um sentimento, uma vontade, um desejo, um ter, um sentir de vida em minhas mãos. Não uma vida como a do machado raskolnikoviano sentira pulsar por entre as veias da pobre velha, mas uma vida a qual deseja submergir do fundo do mar num sufoco por litros e litros de ar. Seu pequeno focinho arredondado, pêlos levemente enroscados e amarelados, olhos que mal abriam à enxergar a beleza e feiúra deste mundo caduco e cruel sem opção.

Por um mês de idas e vindas na busca de um equilíbrio extraordinário, afinal quem é perfeito?! Um só desejo me consumia, pois é engraçado pensar que repetindo o que disse antes: acredito nunca ter sido adepto de afeição por animais de estimação. Talvez não houvesse a necessidade em compartilhar meu amor com alguém ou alguma coisa além de meus pais e meu mundo/vazio, no sentido de sentir essa brancura, já que tal estado racionalmente não é possível, pois ‘ser vazio’ numa imensidão onde tudo poderia ‘ser preenchido’ não teria tal razão para tal ato ou des-posição.

Sempre quis e confesso que, embora os maus olhos venham a me devorar, acredito na interligação das coisas, as quais povoam todo o universo e para explicar melhor tais preceitos nos quais conheço e ‘tenho fé’, talvez fosse preciso mais algumas ‘digressões’, estas que não farei, num mundo o qual me fascina tanto quanto a comunicação: a Física.

Mas o ponto final e importante é a de que no dia vinte quatro de Dezembro algo veio para mudar radicalmente a mim e minha família, surgira materializado meu antigo e juvenil medo a minha frente: de olhos tristes, pêlos negros aonde não cabiam mais, focinho comprido, corpo quente e pequeno o qual cabia inteiramente em uma mão, uma poodle: Nina.

By: Wagner Bezerra Pontes

Memorial de um canis bestificado - parte I

2011-08-29T03:17:00.000-03:00

Confesso que em menos de quatro horas tenha me deparado com assuntos semelhantes de escritores geograficamente despolarizados neste universo de bits e bytes: um do sul outro do norte. Já que a forma como os dois escritores teceram suas memórias acerca de seus animais de estimação passado é simplória, como quem bate uma conversa quando pergunta a hora ao vizinho que espera ansioso a chegada de um ônibus, ou um diálogo banal numa manhã sonolenta numa padaria em seu ritmo 'quotidiário'. E resolvi seguir a mesma linha, ou tema. Tentarei aqui escrever coisas de um passado, mas acredito que de alguma forma minha mente bloqueie as lembranças e memórias no momento deste processo manual. Não se surpreenda caso meu relato venha a tornar-se um pouco ficcional. Pois tal ato de expiração, seria só mais uma justificativa de dispositivo em forma de exercício prático, em quando penso na expressão 'escrever'. Eis minha impressão:

Dos meus cinco, seis anos de idade até a pré-adolescência a lembrança que tenho é de um tremendo medo de cães. E refletindo repentinamente, acredito nunca ter sido adepto de afeição por animais de estimação. Talvez não houvesse a necessidade em compartilhar meu amor com alguém ou alguma coisa além de meus pais e meu mundo. Já que nesta idade, é comum acharmo-nos seres poderosos e sábeis diante de um mundo onde só os grandes predominavam. Como um aprendiz de feiticeiro acreditando cegamente no poder do velho pó mágico de Merlin.

Lembro-me dos meus primos (por parte de pai, filhos de sua irmã, assim sendo seus sobrinhos), sempre que ia visitá-los já imaginava toda a cena: Subir os degraus dos três andares, das escadas que mais lembravam um caracol ou uma espiral de caderno gigante solta ladeira abaixo capaz de deixar qualquer um tonto. Mas fascinante para qualquer criança como eu na época, ver os degraus daquela escada singular por ângulos ligeiramente finos com terminações largas, aqui se semelhando a uma escada típica. Num misto de medo, ou receio de pisar em falso e cair rolando degrau abaixo. Chegar à porta, tocar a campanhinha e escutar o latir daquele maldito cão. ‘O pequinês’. Cão, o qual não tinha tamanho de tão pequeno e de agudo irritante, mas de uma brabeza semelhante a qualquer pitibul. Claro que nessas horas meu pai sempre dizia: ’Calma não precisa ter medo, ele só morde se você demonstrar. ’ Como uma criança faz para não sentir tal terror diante de tamanha filosofia canis?! Estou invadindo seu território, fui avisado de que não devo mais me aproximar, um passo a mais e acabaria a história.

A minha relação com cães sempre fora meio caótica, além desta cena, quem nunca teve primos gozadores?! Em se tratando de um medo juvenil, quando íamos comprar chicletes ou doces na venda a uns cem metros do prédio, perto de um casarão de aspecto Edgardiano e seus contos extraordinários. A diversão e o medo faziam com que nossas mentes flutuassem mais que bolha de sabão. Havia à hora marcada para a liberdade de tal ser, e pensando bem, não entendo ‘o porquê’ de sempre no finalzinho das tardes irmos a venda comprar baboseiras justamente na hora do perigo escapar. Meu primo corria de repente a gritar, ‘Corre que Sansão fugiu!!!’ Sem olhar para trás e prendendo todo o fôlego com os chicles na boca, o doce pervertia-se num azedume negro como num dia de tempestade. Tal cena ocorrera, por divertimento de meu primo mais velho algumas vezes, por termos presenciado da varanda um dobermann, que vez ou outra, teimava fugir da tal ‘Casa de Usher’. Que por sorte nunca fora presenciado por mim na infeliz Rua de Domingo a tal liberdade canis.

E quando num final de semana ao irmos para uma praia distante da cidade, brincávamos fascinados com os raios de sol imitando cachorros felizes a pular o espumar e o chiar das ondas, o medo sempre atrai e fascina o homem, e dessa vez surgira o latir de quem menos queríamos companhia no abandono daquela praia vazia. Um cão de rua começara adentrar as ondas, gosto de pensar que talvez fosse para brincar ou quem sabe atraído pela vocalização e urros que fazíamos a beira mar na busca de uma comunicação/entendimento da linguagem familiar. E o medo nos consumira num só modo de fugir como num galope feroz para a rede de proteção fraternal. Os pais a correr e a nos acudir, segurando pelos braços num estúpido aviso: ‘Não corra porque é pior!’ A velha história, ‘se correr o bicho pega e se ficar o bicho come’, mas neste caso ele não pegou e nem comeu!

By: Wagner Bezerra Pontes

O espelho coberto de napalm

2011-08-27T22:27:00.000-03:00

Faltaria uma hora e meia para um mês sem postagens... repentinamente penso que deveria quebrar esta corrente,vício clínico de modo que na amalgama de meu ser é tudo pecado de sétima ordem. E não escrever absoluta e absurdamente nada é simplório demais para uma transfusão de ideias renegadas num terreno de bits e bytes...

O personagem é quem "escreve" o seu escritor, por Julian Fúks.

2011-07-28T02:18:00.000-03:00

Escrever é um ato de fracasso. A procura ineficaz da palavra inexata, da palavra que falta, ou da palavra que escapa. Escrever é afundar-se em um presente angustioso e denso feito da ausência da linguagem, de seu silêncio, de sua falência. Não há porvir no instante em que se escreve; esse instante não prevê qualquer futuro, não o percebe em sua iminência. O vazio não conhece o vocábulo que irá suplantá-lo, não o aceita, parece não comportar sua insuficiência, sua arbitrariedade. Também não há no átimo da criação qualquer pretérito, ou esse é o átimo que dilui e distorce todo passado, que o dissolve em palavra. Escrever é destecer a trama que parecia enredar-se, anular a ideia que se insinuava antes mesmo que se formasse, desígnio partido antes da chegada. E, no entanto, ou por isso, por nunca vingar o impulso primário, por nunca redimi-lo ou saciá-lo, escrever é uma inelutável necessidade.

Discorde-se; isso é o que tem sido escrever para mim. Um dia, uns quantos anos atrás, inflamei-me de certeza e exaltei a virtude de contar histórias, reais ou imaginárias, inéditas ou reiteradas, extensas ou sumárias. Depois desse dia as histórias não me apareceram mais, como se me desertassem ou de mim se evadissem, como se desdenhassem da minha confiança desmesurada. Tentei escrever um conto e a história se fez de imediato problemática, desviou-se em entraves, revelou-se puro impasse. Tentei escrever outro, e outro mais, e travestida em outras frases ou camuflada em outros parágrafos deparei com a mesma história, feita apenas de hesitação, lucubração e obstáculo. Ergui os olhos do papel – ou da tela luminosa, para ser acurado. Compreendi estar diante de algo mais complexo e intrincado, uma tênue incipiência do que já se mostrava sinuoso, uma fina linha que já se enredava e que eu teria que destramar se quisesse continuar narrando, se quisesse ser escritor.

Para fazer-me escritor, fiz escritor meu personagem. Fiz de meus vacilos os vacilos dele, fiz de minhas dificuldades as suas dificuldades. A ele cabia empantanar-se no mundo em busca de alguma improvável verdade, perscrutar as minúcias das ocorrências banais, furtar dos interstícios da vida a razão de sua pertinácia. Forneci-lhe uma biografia emprestada, jovem semiargentino a deambular por Buenos Aires à procura de suas raízes: minha própria biografia, que ele cuidou de desvirtuar de acordo com suas necessidades, explorando com todo critério os atributos supostos, as relações em hipótese, as identidades alegadas. Nele investi toda minha crítica, fiz dele um sujeito obstinado ou obsessivo, a vasculhar em sua vivência ou na memória inventada onde estaria o truque narrativo, a inverdade, a falha. Com ele montava e desmontava os episódios de sua existência, para que insatisfeito ele os abandonasse sem mais narrar, legando-me uns quantos capítulos de palavras sustadas. Assim, fiz do fracasso da escrita o fracasso do meu personagem, e em suas ruínas recolhi meu romance.

Não foi um processo fácil. No primeiro dia, tomado de entusiasmo, escrevi quatro parágrafos, longos como estes ou ainda mais longos, e fui dormir com uma estranha sensação de dever cumprido, embora tanto ainda me faltasse. No segundo dia, no terceiro dia, em dias subsequentes de quase um ano inteiro, repeti o fervor e fui colhendo parágrafos de dois em dois. Então fui me escasseando por ocorrência de algum rigor. Houve vezes, inúmeras, em que o silêncio se impingiu sobre mim e me dominou, calou-me os dedos, como se recusasse ser contrariado por algo de serventia menor. Por mais três ou quatro anos, bom foi o dia em que acrescentei umas poucas linhas de algum valor, e em que aprendi que tão importante quanto a ideia é a ladainha, o ritmo da frase, a sonoridade, as rimas internas, as pequenas nuances, a construção de um discurso rico em forma e melodia. Agora estou preso a esses mecanismos, burlo o silêncio não com a boca, ou com os dedos, ou com as ânsias, mas com os ouvidos – e só assim pude escrever estas linhas sobre a procura da Procura do romance.

Julian Fúks lança Procura do romance no segundo semestre deste ano(2011) pela Editora Record.

Via: Suplemento Pernambuco

Julián Fuks é paulistano e nasceu em 1981. Escritor e jornalista, é autor de Fragmentos de Alberto, Ulisses, Carolina e eu (contos, 2004) também de Histórias de literatura e cegueira e mestrando em literatura hispano-americana na Universidade de São Paulo. É colaborador da revista Entrelivros e foi repórter de literatura da Folha de S. Paulo.

Biografia de Ernest Hemingway

2011-07-17T22:41:00.002-03:00

Via: Cultura Retrô

Análise do conto 'Gato na chuva' de Ernest Hemingway

2011-07-17T02:42:00.000-03:00

O conto é uma narrativa curta, que se caracteriza em especial, por apresentar unidade dramática, isto é, a presença de um só conflito; além disso, o tempo, o espaço e as personagens são reduzidos ao essencial. A partir dessa estrutura, analisaremos o conto "Gato na chuva", de Ernest Hemingway

O texto literário é composto de vários elementos. Do ponto de vista estrutural, todo texto ficcional em prosa possui personagem, espaço, tempo, narrador, história, discurso, narratário; do ponto de vista hermenêutico, há aquilo que não está escrito, mas que é possível perceber: as intenções, as sugestões, as ironias, as representações simbólicas, os mitos, os tabus, os conceitos, etc. O texto literário, assim, para representar com fidelidade o real, utiliza-se de muitos procedimentos da própria realidade.

A verossimilhança

Quando a história que lemos em um texto é possível de ter acontecido (ou de acontecer) na vida real, dizemos que aquele é um texto verossímil, ou seja, "semelhante à verdade; que parece verdadeiro", utilizando uma definição de dicionário (Aurélio). Se uma história ficcional possui essa característica, dizemos que o texto é realista, mas, aqui, o termo "realista" quer dizer apenas que ele é possível de acontecer na vida real, e, não, que pertença à escola literária desenvolvida no final do século XIX - o Realismo, enquanto período histórico.Através desse conceito, podemos inferir que, em todas as épocas em que a Literatura existiu (e existe), sempre houve realismo, desde a Antiguidade Clássica ao Pós-Modernismo.Por essas reflexões, já podemos dizer com segurança que o conto "Gato na Chuva", de Ernest Remingway, é verossímil, realista, porque é possível de ocorrer no mundo real.A literatura, além da verossimilhança da história, é formada, como já dissemos, por outros elementos, dentre os quais estão os personagens, objeto deste pequeno ensaio.

Das estruturas

Em primeiro lugar, deve-se ter em mente que todo texto literário é expresso através de "uma voz ficcional": se o texto for uma narrativa (conto, novela, romance, etc.), o condutor da história chama-se narrador, cujo envolvimento na história pode ser de várias formas (ele pode agir apenas como uma câmera, focalizando, registrando o que fazem os personagens; pode, também, envolver-se na história, tanto como personagem, como narrador: ele pode ser um narrador que não está na história - 3ª pessoa -, mas que emite conceitos, julgando os personagens - este tipo foi muito comum durante o Romantismo e o Realismo; ele pode ser personagem da história - 1ª. pessoa -, tanto como protagonista, como apenas observador, etc.); se o texto for um poema, costuma-se chamar o narrador de eu-lírico ou narrador do poema. Nos dois casos, tais narradores são entidades ficcionais e nada têm a ver com seu criador - o autor. Portanto, narrador é diferente de autor. Para provar essa tese, basta que atentemos para uma narrativa em que o narrador conte a história de um cachorro, por exemplo, ... em 1ª. pessoa. Pelo primeiro parágrafo do conto de Hemingway, pode-se classificar o narrador: ele está em 3ª. pessoa, é, portanto, extra diegético (diegese, aqui, tem o significado de história: é um narrador que está fora da história, que não é personagem), e age apenas como uma câmera, registrando o que está sendo visto.

O foco

Nesse parágrafo, tal narrador dá ao leitor uma visão do espaço - ele descreve o ambiente de uma determinada posição: é como se ele estivesse na mesma posição em que estão os personagens (este é o ponto de vista). É um narrador atento aos detalhes: ele tem uma visão aguçada diante de certos elementos do ambiente, definindo-os com precisão, como o "monumento aos mortos", as "altas palmeiras", os "bancos pintados de verde", etc.Ele percebe que os artistas só iam para o jardim quando "fazia bom tempo"; ele identifica os visitantes: "De longe vinham os italianos ver o monumento aos mortos da guerra." ; ele sabe que esse monumento é feito de bronze: "Era de bronze e brilhava na chuva"; descreve com precisão o chão molhado: "Nas trilhas de cascalho a chuva fazia poças"; as ondas do mar: "O mar quebrava em comprida linha da praia". Enfim, ele tem uma visão privilegiada do espaço e descreve com precisão tudo aquilo que vê. Esta precisão, no entanto, não ocorre quando ele vai referir-se às personagens, porque, aqui, ele não diz tudo: apenas sugere, instigando cada leitor a fazer, assim, a sua leitura particular.

A onipresença

Além dessa característica, percebe-se, também, que ele é onisciente, isto é, ele sabe tudo o que ocorre com os personagens (apesar de não dizer tudo): ele diz que o casal que estava hospedado no hotel não conhecia quem também estava lá (para afirmar isto, ele tinha que conhecer a teia de relação social do casal); diz que os artistas "gostavam do porte das palmeiras" (ele só sabe que tais artistas gostam, porque sabe tudo sobre o pensamento deles); é onisciente, portanto, porque consegue saber até o que ocorre interiormente com todos esses personagens.A posição física desse narrador é, praticamente, a posição da personagem feminina: "A americana olhava da janela." O foco de visão dele é também da janela do quarto. Inicialmente, ele descreve a paisagem, para dar um cunho realista ao texto: os personagens agem como se estivessem em um determinado espaço real: esta é a técnica de todos os textos realistas, como já falamos.

Fique por dentro Retrato do ficcionista

Nascido em Oak Park, em Illinois, nos Estados Unidos da América do Norte, em 1899, Ernest Hemingway, ainda menino, acompanhava o pai, um médico da zona rural, nas visitas aos pacientes. Nessa ocasião, sentia, de perto, a carência extrema da gente pobre e rude - realidade de seu livro "No nosso tempo", de 1925. Quando trabalhava como repórter, na I Guerra Mundial, alistou-se no exército e, em 1916, foi gravemente ferido. Curado, trabalhou como correspondente em Paris. Seu primeiro grande sucesso literário ocorreu com a obra "O sol também se levanta", de 1926. Em "Adeus às armas", de 1929, reconta sua experiência militar. Participou da Guerra Civil Espanhola - de cuja experiência surgiu o livro "Por quem os sinos dobram", de 1940. Em Cuba, o gosto pela pesca inspirou-lhe o livro "O velho e o mar" - 1952. Recebeu o Prêmio Nobel de Literatura em 1954. Suicidou-se, nos Estados Unidos, em 1961.

Análise feita pelo professor de Literatura PAULO DE TARSO PARDAL. Via: Diário do Nordeste

O que você anda lendo?!

2011-07-11T00:59:00.002-03:00

A questão-titulo proposta, aparentemente poderia ser considerada fugaz, não fugaz no stricto sensu, mas algo simplório. Numa 'Era' onde a tecnologia, a informação e a quantidade delas vazam como uma torneira aberta ao encher de água, num ralo pequeno demais e incapaz de 'absorver' o transbordar de uma pia. Esta simples indagação teria seu imenso poder de ação aniquilado. Já que a razão, é estar a par de tudo a todo instante, não seria revelador entender a absurdidade de crescimento superficial de leitores-consumidores, escritores co-re-produtores,"co" no sentido estrito da palavra copy, de linguagens e assuntos marginais. Eis que a internet proporcionaria respostas, valores, questões e produções consideravelmente superficiais. Até esta mesma quem vos fala). Por quê?! Pensemos um instante...

***

01 de Dezembro de 2666, num raiar e cantar de galo, o sol estivera extremamente pálido. Virgínia acordara e antes que pudera abrir os olhos, uma leve sensação de formigamento começara do centro de sua cabeça e escorrera pelo seus rosto, braço esquerdo, direito, peito e tomara rapidamente todo o seu corpo. O primeiro gesto. Um grito abafado. Seus pulmões não a correspondiam. Como, em sua mente, uma imensa mão ou um grande abraço, ou um ser extremamente forte e pesado, a sufocava. Que a esta altura, considerara aquele evento absurdamente tirano. A falta de incompreensão da incontestável leveza errática a paralisava, de modo que pudera sentir uma mescla, uma simbiose de excitação repugnante. Pois, tal ato de incapacidade na movimentação de um só músculo corporal, a deixara perplexamente atônita e satisfeita, mesmo não podendo ver razoável explicação para o acontecimento daquela manhã. Um esforço, uma batalha podendo chamar de linha de um precipício tremendamente inumano, fizera dela um vegetal, um lixo orgânico e tal ideia perpassara por sua mente, de que permanecer ali por incontatáveis dias, semanas, meses ou anos até sua maquiavélica decomposição, não lhe agradava muito. Decidiu de todas as formas combater o quer que foste aquela maldita inanição. Primeiramente tentara respirar, já que seus pulmões devagorosamente respondiam a seus chamados e enfraqueciam mais a cada minuto passado. Temia também que sua mente começara a lhe pregar peças pela falta de oxigenação. Porque no canto esquerdo do quarto, o qual seu corpo e cabeça pendiam, pudera observar nebulosamente sua estante de livros vazia, algo que de súbito a perturbaria, mas dada a situação não importava muito. Tentara novamente gritar, mas seu esforço fora em vão. Decidiu de um jeito ou de outro se balançar e pode perceber que mesmo não tendo controle total sobre seu corpo um pequeno movimento qualquer poderia ser realizado. Balançando-se de uma lado a outro pudera se jogar do alto da cama e conseguira arrebentar seu lábio inferior ao cair no chão negro e frio do quadrado...

***

O que será de nós, se o absurdo "mito" da superficialidade sobreviver?!... ?!...

By: Wagner Bezerra Pontes

A ficção nossa de cada dia

2011-07-04T19:53:00.002-03:00

Após um dia anterior na experimentação da realização de um curta, sem roteiro ou ideia pré-concebida, e seis horas de edição. Juntando com uma noite mal dormida de tanto cansaço. Resolvo viajar no meu santuário, a Livraria Cultura. Sinto uma certa paz e reconforto diante(usando as palavras de um escritor o qual não lembro nome neste momento) do São Cortázar, São Joyce, São Poe, Santa Emily Bronte e outros mais. Eis que me perco por cerca de cinco horas na escolha do livro que me causará deleite e quem sabe uma certa cor a vida 'pb'. "Por que tanta demora?..." Perguntarão os tolos. "Leitor que é leitor já tem a ideia de que livro ou autor preferido que lerá!..." Falarão os mais ousados e sofisticados "poetas da razão". Mas indago friamente: Porque não demorar? Porque não hesitar? Temos que simplesmente subtrair o prazer e a devoção diante de nosso mais amados e fieis santos escritores, numa absurda comunhão fugaz de nosso século?!

***

Bem pensamentos e digressões sem fundamento... eis que presencio uma linda cena: Uma garotinha de seus cinco ou seis anos de idade, fala ao seu pai, que a chama para sair da Livraria com os braços juntos ao corpo e sua mão esquerda levemente inclinada para cima: 'Calma, papai! O sr. poderia andar mais devagar no acompanhar do andar de uma bela princesa?!'; 'Claro filha, mas segure minha mão.' Comprovo ironicamente um pensamento antigo e fico feliz em saber que ainda existem reis, rainhas e princesas que povoam suas próprias ficções...

By: Wagner Bezerra Pontes

Por quê escrevo ?

2011-07-04T19:17:00.001-03:00

Eu, primeiramente escrevo para ser lido, relido, criticado, questionado, admirado... e por mais que eu saiba que escrevo simplesmente pelo fato de sentir prazer nas junções de palavras-pensamentos estranhos, novos, confusos é como sentir uma terrível sede e correr em busca da água fresca, a qual poderá me acalmar e acalentar em meio a um deserto abstrato, para uma nova batalha neste absurdo cotidiário...
Mas confesso que por vezes as palavras, as mãos, os pensamentos fingem esquecer o seu propósito-caminho para que fujam ou maturem na margem do perigo, da verdade ou fato, porque muitas vezes me parece que o registro físico deste pensamento mesmo que seja por vezes falho poderá dar-me uma surra ao ser revelado...
Pois só desta forma a transpiração-expiração podem fortificar os muros de meu castelo no combate aos demonios da redenção mitificados.

By: Wagner Bezerra Pontes

2011-07-02T23:21:00.001-03:00

Insisto na tarefa de escrever, mas vejo que tal fardo é pesado demais para meu vil ser... Por saber que encontrarei com meus demonios mais obscuros... Continuo a batalha árdua à redenção, em busca da palavra!

By: Javier, O mago.

Resenha: "O escaravelho de Ouro e outras histórias - Inclui: O mistério de Marie Rogêt"

2011-06-28T00:27:00.002-03:00

POE, Edgar Allan. O escaravelho de ouro e outras histórias- Inclui: O Mistério de Marie Rogêt; Tradução de Rodrigo Breuning e Bianca Pasqualini- Porto Alegre, RS: L&PM-POCKET, 2011. 240p.V-912.

Edgar Allan Poe nasceu em Boston, no ano de 1809 nos Estados Unidos, filho de um casal de atores. Seus pais após morrerem de tuberculose, Poe, aos dois anos de idade, fora adotado por John Allan - rico comerciante - tendo assim um infância feliz. Em 1826, aos dezessete anos ingressou na Universidade de Virginia. Em 1827, publicou seu primeiro livro de poemas: "Tamerlane and other Poems". Tornara-se escritor, poeta, romancista, critico literário e editor do jornal Sothern Literary Messenger. Considerado ao lado de Julio Verne, o precursor da literatura de ficção cientifica moderna, escreveu novelas como: Assassinatos da Rua Morgue, A carta roubada, O relato de Arthur Gordon Pym, com características de um romance policial. Onde figuram assassinatos brutais e aparentemente sem solução, numa simbiose de clima sombrio beirando o fantástico, de personagens psicologicamente tenebrosos capazes de atuarem no precipício da lucidez à loucura. Poe morreu aos quarenta anos de idade, em 1849, nas ruas de Baltimore na miséria e na solidão. Inspirou artistas posteriores como, Baudelaire, Maupassant e Dostoievski.

O livro O escaravelho de Ouro e outras histórias, é composto por treze contos magníficos tendendo a serem lidos num só fôlego, por se tratar da reunião das principais características da escrita Edgardiana. Narrativas utilizadas na perspectiva de primeira pessoa, as quais têm o intuito de aproximar o leitor da realidade-ficcionada, buscando assim um certa verossimilhança. E é notável a recorrência dos temas sobre a morte, a loucura, o terror-macabro, o fantástico e as pseudociências.

As abordagens dos contos de Poe são de teor psicológicos, não tratando o meio externo como objeto ou via principal para o desenrolar da historia. Já que a causa para as atitudes e consequências da trama são influenciadas pelo próprio distúrbio intrínseco e incógnito das personagens.

Logo no primeiro conto, Manuscrito encontrado numa garrafa, somos abordados pela intervenção do personagem-autor de que a história a ser relatada poderia ser antes de tudo um "desvario de uma imaginação rude do que a experiência concreta de uma mente para qual os devaneios da fantasia eram letra morta e nulidade." Afirmando o relato de toda uma viagem em alto mar e suas consequências para a fantástica existência de um navio fantasma. Em O encontro, um fato de repugnância numa "noite de escuridão incomum" na cidade de Veneza, nosso narrador relata tal ato: "Uma criança escorregara dos braços da própria mãe e, de uma janela alta do imponente prédio, cairá no profundo e turvo canal." Desencadearia da ação de um salvador à conquista do coração materno da Sra. Mentoni, e grandes diálogos sobre arte e poesia entre o narrador e Sr. Mentoni, o qual articulara um trágico fim na relação esculpida numa noite como mármore fria.

Em Morella, nota-se citações de ideais de filósofos alemães do século XVIII e XIX -Johann Gottlieb Fichte e Frederich Wilhelm Joseph von Schelling- e do filosofo inglês John Locke, sobre a existência racional e de identidade pessoal do homem. Que diante da presença do conflito psicológico do narrador-personagem, servem como justificativas para a ação marcante e primordial da personagem que se dará na construção e desenrolar da trama. Onde o delírio mesclado à realidade, impossibilita a razão diante de seus sentimentos, medos e angustias inclinando-o a um crime brutal. Capaz de deixar o leitor ao final do conto num perplexo labirinto de interrogações e dúvidas acerca da vitima amargada. A conversa de Eiros e Charmion, é simplesmente uma alegoria de um diálogo entre um Deus e um homem sobre a raça humana e seu destino. O quinto conto Uma descida para dentro do Maelstron, mais uma vez nos remete a vida de navegantes ou pescadores, um deles fora tragados por um redemoinho e sobrevivera para contar a história fantástica e o que lhe aconteceu.

Em O mistério de Marie Rogêt, principal conto que veio a dar impulso na carreira literária de Poe, é a única narrativa deste livro em que o inspetor Dupin reaparece como protagonista na resolução de mais um mistério criminal. Este conto é considerado primordial por conter um rigoroso sistema lógico e analítico na interpretação dos fatos ocorridos e divulgados por muitos jornais da época, isto é, um fato verídico em New Jersey (E.U.A). Onde o corpo de uma garota popular de seus vinte dois anos, é encontrada boiando no rio próximo à cidade, sem vestígios do assassino. O coração delator é o conto que mais me cativou e chamou a atenção pela semelhança ao romance de Fiodor Dostievski, Crime e Castigo. Não porque é abordado novamente o tema da loucura e morte como em todos os contos de Poe, mas neste conto o personagem é movido por uma corrosão angustiante de agonia, medo e repugnância para com os olhos de seu senhor, um velho rico, que possui um "olho de um abutre - um olho azul-claro, com uma membrana por cima." Mais uma vez constatamos um "fluxo de consciência" recorrente na escrita de Poe, onde há sempre uma luta psicológica e absurda de seus personagens contra seus anseios e medos. Levando ao fim do conto o leitor a rir da sutileza e leve ironia do terror praticado e vivenciado pela personagem. O escaravelho de ouro, se trata de um conto sobre piratas e um tesouro perdido, onde a sua riqueza está na utilização de criptografias e da decifração para o desenvolvimento da história.

Um conto das Montanhas Escabrosas já diz do que se trata, mas novamente nos vemos diante do tema da loucura e aqui se dá abordagem a pseudociência. É relatada a experiência vivida de um rapaz chamado Bedloe, o qual tem a aparência "de um cadáver enterrado", nas Montanhas Escabrosas numa clima de sonho ou ficção, insinuando o fantástico. O sepultamento prematuro, aborda novamente as pseudociências e os variados fatos ocorridos de pessoas que foram enterradas aparentemente mortas, mas após algumas horas ou dias ressuscitaram milagrosamente. Portanto o conto não conclui só com estes relatos, mas com o frenesi da personagem-narrador em acreditar que algum dia poderá ser enterrado vivo. Onde termina com uma critica ferrenha aos conhecedores da Razão e a alegoria do Mito da caverna de Platão.

A caixa oblonga retrata mais uma vez a visão do homem no mar, onde um comandante ou o responsável pela organização dos passageiros no navio, se depara com muitos conhecidos e em particular um deles é seu melhor amigo de faculdade, um artista (pintor). De temperamento genioso e sensível embarcou sem o consentimento do comandante com uma caixa oblonga que não fora depositada na cabine extra, mas no quarto. Sem saber ou desconfiando do que se trata a caixa, a viagem prossegue sem alarmes até o momento em que uma insinuação do que teria dentro dela, viria a perturbar drasticamente o narrador durante toda a sua vida após de um trágico acidente. Tu és o homem a história se passa em Rattleborough quando um senhor rico é assassinado e as suspeitas caem em cima do seu sobrinho, o único detentor da família a herança. De fato outro conto muito bem trabalhado, onde reina o suspense e o terror, capaz de arrepiar meus cabelos do homem mais bravo. O último conto é O demônio da impulsividade onde diante de seus desejos e medo sua consciência ou demônio parecem surgir com vida e impulsividade para relatar todas as atrocidades cometida pela personagem.

Poe, pode ser caracterizado como um autor de múltiplas facetas, já que há abordagem de temas e métodos diferenciados na sua escrita. Neste livro de curtas histórias mas de grande impacto emocional, revelam o poder de persuasão e de criação artística deste grande autor americano, considerado o melhor nos contos de terror ou "gótico".

Resenha realizada pelo estudante de Letras da Universidade de Pernambuco,

Wagner Bezerra Pontes.

Pretensão

2011-06-23T23:46:00.000-03:00

Pretendo começar uma nova seção a titulo de prática e exercício, farei resenhas de livros, filmes, musicas que estou lendo, assistindo e escutando...

O estrangeiro

2011-06-23T23:36:00.001-03:00

Bem estive lendo um artigo na Revista de Cultura Ñ do jornal argentino Clarin, sobre as adaptações da literatura clássica para a nona arte: Comics ou Graphics Novel. E realmente tenho curiosidade em ler a obra de Camus (O Estrangeiro) mas no original pra depois a Graphics Novel... Pretendo escrever algo mais sobre o crescente número de adaptações que está ocorrendo, mas por enquanto leiam isso e pensem um pouco...

Gato na Chuva de Ernest Hemingway

2011-06-23T03:25:00.000-03:00

Gato na Chuva

Ernest Hemingway

Apenas dois americanos estavam hospedados no hotel. Eles não conheciam nenhuma das pessoas com quem tinham cruzado pelas escadas, no movimento de "entra e sai" do quarto. Estavam hospedados no segundo andar, em um apartamento que ficava de frente para o mar e também de frente para a praça e o monumento de guerra. Havia enormes palmeiras e bancos verdes na praça. Quando o tempo estava bom sempre tinha um pintor com seu cavalete por lá. Os artistas gostavam das formas das palmeiras e das cores brilhantes dos hotéis, de frente para os jardins e para o mar. Italianos vinham de longe para ver o monumento de guerra. Era feito de bronze e reluzia na chuva. Estava chovendo. Gotas de chuva caiam das palmeiras. A água formava poças nos caminhos de cascalho. O mar quebrava em uma extensa linha, na chuva, e deslizava rumo à praia para retornar e quebrar novamente em uma longa linha, repetindo o mesmo movimento. Os carros já tinham deixado a praça, passando pelo monumento de guerra. Do outro lado, um garçom olhava a praça vazia, da porta de uma lanchonete.

A mulher americana, de pé, próxima à janela, observava o movimento. Fora do hotel, bem debaixo da janela deles, uma gata estava encolhida debaixo de uma das mesas verdes encharcadas. A gata se enroscava para não molhar.

- Eu vou descer e pegar aquela gatinha - disse a mulher americana.

- Deixa que eu cuido disso - o marido falou da cama.

- Não, pode deixar que eu vou. Pobre gatinha, tentando se proteger da chuva debaixo da mesa.

O marido continuou sua leitura, apoiado em dois travesseiros nos pés da cama.

- Não vá se molhar - disse ele.

A mulher desceu as escadas e o dono do hotel se levantou para cumprimentá-la quando ela passou por seu escritório. Ele era velho e muito alto.

- Il piove - a mulher falou. Ela gostava do dono do hotel.

- Si, si, Signora, brutto tempo. O tempo está muito ruim.

Ele ficou de pé atrás de sua mesa, no fundo da sala escura. A mulher gostava dele. Apreciava o jeito extremamente sério com que ele recebia qualquer reclamação. Admirava sua dignidade. Gostava do jeito como ele a tratava. Gostava de como ele se sentia honrado em cuidar do hotel. Gostava de seu rosto velho e marcado pelo tempo, e de suas mãos grandes.

Enquanto pensava nele, ela abriu a porta e olhou para fora. A chuva estava mais forte. Um homem com uma capa de chuva estava atravessando a praça em direção ao café. A gata deveria estar por perto, à direita. Talvez pudesse ir por debaixo dos telhados. Ainda estava na porta quando um guarda-chuva se abriu atrás dela. Era a camareira do quarto deles.

- A senhora não deve se molhar - ela sorriu, falando italiano. Obviamente tinha sido mandada pelo dono do hotel.

A americana andou pelo caminho de cascalho, com a camareira segurando o guarda-chuva para que ela não se molhasse, até que chegou debaixo da janela de seu quarto. A mesa estava lá, com um verde brilhante após ter sido lavada pela chuva, mas o gato tinha sumido. De repente, ela se sentiu desapontada. A camareira olhou para a hóspede.

- Ha perduto qualque cosa, Signora?

- O gato - disse a mulher americana.

- Um gato?

- Si, il gatto.

- Um gato? - a camareira riu. - Um gato na chuva?

- Sim - ela disse. - Debaixo da mesa. Eu queria tanto que ela fosse minha. Queria ter uma gatinha.

Quando ela falou em inglês o rosto da camareira se contraiu.

- Venha signora - ela disse. - Devemos voltar para dentro. A senhora vai acabar se molhando.

- Está bem - disse a garota americana.

Elas voltaram pelo caminho de cascalho e entraram pela porta. A camareira ainda ficou do lado de fora para fechar o guarda-chuva. Quando a garota americana passou pelo escritório, o padrone fez um gesto de cortesia, de sua mesa. A garota sentiu como se houvesse algo bem pequeno e apertado dentro de si. O padrone fez com que ela se sentisse insignificante e ao mesmo tempo muito importante. Subiu as escadas. Abriu a porta do quarto. George estava lendo, na cama.

- Conseguiu pegar o gato? - ele perguntou, abaixando o livro.

- Não, sumiu.

- Para onde será que ele foi? - ele perguntou, tirando os olhos do livro.

Ela sentou na cama.

- Eu queria tanto aquela gatinha. Nem sei porque queria tanto. Queria aquela pobre gatinha. Deve ser horrível ser uma gatinha indefesa nessa chuva.

George estava lendo de novo.

Ela caminhou e sentou-se na frente do espelho da penteadeira, olhando para si mesma, com um espelho na mão. Estudou seu perfil, primeiro de um lado, depois do outro. Então estudou a parte de trás de sua cabeça e sua nuca.

- Você não acha uma boa idéia deixar meu cabelo crescer? - perguntou, olhando novamente seu perfil.

George olhou e viu sua nuca, raspada como a de um garoto.

- Gosto dele como está.

- Estou tão cansada deste cabelo - ela disse. Estou tão cansada de parecer um rapaz.

George mudou de posição na cama. Ainda não tinha desviado os olhos dela desde que havia começado a falar.

- Você está bem bonitinha - ele falou.

Ela colocou o espelho na penteadeira e foi para a janela e olhou para o lado de fora. Estava escurecendo.

- Quero puxar meu cabelo para trás, bem preso e liso, e fazer um coque bem grande para que eu o sinta. E quero uma gatinha para sentar no meu colo e fazer ronrom quando eu fizer carinho nela.

- É - George disse da cama.

- E eu quero comer em uma mesa com meus próprios talheres e quero velas. E quero que seja primavera, quero escovar meu cabelo na frente de um espelho e quero uma gatinha e roupas novas.

- Ora, cale a boca e vá ler alguma coisa - disse George. Ele estava lendo de novo. Sua esposa estava olhando pela janela. Agora o céu estava bastante escuro e a chuva continuava caindo nas palmeiras.

- De qualquer modo, eu quero um gato - ela disse - Eu quero um gato. Quero um gato agora. Se não posso ter cabelos compridos nem uma distração, posso ter um gato sim.

George não estava ouvindo. Estava lendo seu livro. Sua mulher olhou pela janela e viu que a luz da praça estava acesa.

Alguém bateu na porta.

- Avanti - George disse. Ele levantou os olhos do livro.

A camareira estava de pé na porta. Ela segurava um grande gato malhado, apertado fortemente contra seu corpo.

- Com licença - ela disse - o padrone mandou trazer isso para a Signora.

Referência: HEMINGWAY, Ernest. Cat in the rain. Florianópolis: Universidade Federal de Santa Catarina, 1988, p. 5-15.

Absurdo diário

2011-06-19T02:49:00.001-03:00

Encontro-me assistindo, escutando e lendo livros, artigos de blogs, assuntos, fenomenologias e etc.. Pois algo me corroí e urgi para que este outro algo se expila, nasça, provoque minha in-sanidade. Pois o fato de deixar o blog parado me atormenta, desespera muito mais do que um assunto dissertado por aqui. Sentarei um dia desses, com a coragem e escreverei algo concreto (ou não), mas por enquanto fiquem com esta minha pequeníssima reflexão nocturna!

O Rumor da Língua

2011-06-10T21:29:00.003-03:00

Tudo que pensei sobre a escrita, Barthes já dizia em lindas palavras.

O RUMOR DA LÍNGUA

A morte do autor

“Na novela Sarrasine, falando de um castrado disfarçado em mulher, Balzac escreve esta frase: “Era a mulher, com seus medos repentinos, seus caprichos sem razão, suas perturbações instintivas, suas audácias sem causa, suas bravatas e sua deliciosa finura de sentimentos”. Quem fala assim? É o herói da novela, interessado em ignorar o castrado que se esconde sob a mulher? É o indivíduo Balzac, dotado, por sua experiência pessoal, de uma filosofia da mulher? É o autor Balzac, professando idéias “literárias” sobre a mulher? É a sabedoria universal? A psicologia romântica? Jamais será possível saber, pela simples razão que a escritura é a destruição de toda voz, de toda origem. A escritura é esse neutro, esse composto, esse oblíquo aonde foge o nosso sujeito, o branco-e-preto aonde vem se perder toda identidade, a começar pela do corpo que escreve.

Sem dúvida sempre foi assim: desde que um fato é contado, para fins intransitivos, e não para agir diretamente sobre o real, isto é, finalmente, fora de qualquer função que não seja o exercício do símbolo, produz-se esse desligamento, a voz perde a sua origem, o autor entra na sua própria morte, a escritura começa. Entretanto, o sentimento desse fenômeno tem sido variável; nas sociedades etnográficas, a narrativa nunca é assumida por uma pessoa, mas por um mediador, xamã ou recitante, de quem, a rigor, se pode admirar a performance (isto é, o domínio do código narrativo), mas nunca o “gênio”. O autor é uma personagem moderna, produzida sem dúvida por nossa sociedade na medida em que, ao sair da Idade Média, com o empirismo inglês, o racionalismo francês e a fé pessoal da Reforma, ela descobriu o prestígio do indivíduo ou, como se diz mais nobremente, da “pessoa humana”. Então é lógico que, em matéria de literatura, seja o positivismo, resumo e ponto de chegada da ideologia capitalista, que tenha concedido a maior importância à “pessoa” do autor.

O autor reina ainda nos manuais de história literária, nas biografias de escritores, nas entrevistas dos periódicos, e na própria consciência dos literatos, ciosos por juntar, graças ao seu diário íntimo, a pessoa e a obra; a imagem da literatura que se pode encontrar na cultura corrente está tiranicamente centralizada no autor, sua pessoa, sua história, seus gostos, suas paixões; a crítica consiste ainda, o mais das vezes, em dizer que a obra de Baudelaire é o fracasso do homem Baudelaire, a de Van Gogh é a loucura, a de Tchaikovsky é o seu vício: a explicação da obra é sempre buscada do lado de quem a produziu, como se, através da alegoria mais ou menos transparente da ficção, fosse sempre afinal à voz de uma só e mesma pessoa, o autor, a entregar a sua “confidência”.

Sabemos agora que um texto não é feito de uma linha de palavras a produzir um sentido único, de certa maneira teológico (que seria a “mensagem” do Autor-Deus), mas um espaço de dimensões múltiplas, onde se casam e se contestam escrituras variadas, das quais nenhuma é original: o texto é um tecido de citações, saídas dos mil focos da cultura.”

(Barthes)

BARTHES, Roland. O Rumor da língua – editora -Brasiliense 1988.

Micro Contos

2011-06-10T00:54:00.003-03:00

Entre dois Sois

Eram quase seis da manhã, o Sol começara a queimar sua pele num calor vagarosamente delicioso. Observávamos os ruídos do manancial. A lagoa agitara-se, o vento chamara seus cavaleiros. Os anjos jaziam sob as nuvens, os demônios o observavam da terra. E entre os dois Sois, um homem. Ele não sabia o seu valor.

***

Copo de mar

Olhara o peso de sua mão. Escorregara entre as ondas. Temia se afogar naquele simples copo de mar.

***

Amélia

Amélia tinha lindos cabelos negros no dia em que dormira com seu segredo. De olhos abertos a noite descia pelo negro céu estrelado. Na manhã azul de primavera, já não era mais um peixe-fora d'água.

***

12 de Julho de 1889

Cansara de ver toda aquela negritude solar em que vivia. As lembranças exasperavam no seu respirar. Seus amigos não o suportavam mais. Ela morrera queimada por suas próprias mãos.

***

by:Wagner Bezerra Pontes

Palavras e nada mais

2011-06-10T00:01:00.007-03:00

Eu temia escrever, e acreditara na facilidade de borrar, desenhar, juntá-las e esteticamente costurá-las de um modo simples, sutil e por vezes complexo para o meu próprio entendimento, pois num turbilhão de sentimentos nascido a todo instante, num respirar, num fechar de olhos, num bocejar matinal ou qualquer outra coisa, as palavras não seriam nada. Enganei-me por completo e este erro permanece, por isso insisto em negar tal ato e em acreditar nas palavras adormecidas voluntariamente no qual meu livre arbítrio, poder absoluto teimem em não "verborrear" por tais sentimentalismos...

Jogá-las como um par de dados na espera dos números altos e da boa vontade da roleta russa a girar, não tem trazido muito avanço a minha amplitude de escrita diária. E devo confessar que não escrever simples palavras, não importando os seus significados e como elas tecem seu caminho consome-me mais do que a tal existência subjetivada...

by:Wagner Bezerra Pontes

Canis crônico

2011-06-07T23:05:00.007-03:00

"Cinco da manhã, e a névoa densa paira acima de mim. O sol e seus raios dourados começara a nascer, meus olhos cintilavam no ritmar do canto dos pássaros. Vejo um rato rapidamente passar pela margem da estrada, enquanto fico a observar o pequeno fluxo de carros crescer. A relva balançara lentamente como quem começa a despertar de um sono profundo saboreado numa noite tempestuosa. O vento anunciara a sua chegada, e mais uma vez lembrei de que o dia mal começara quando uma maldita vagabunda atirara em minha cauda..."

by:Wagner Bezerra Pontes

Canis crônico

2011-06-07T22:23:00.001-03:00

"Cinco da manhã, e a névoa densa paira acima de mim. O sol e seus raios dourados começara a nascer, meus olhos cintilavam no ritmar do canto dos pássaros. Vejo um rato rapidamente passar pela margem da estrada, enquanto fico a observar o pequeno fluxo de carros à crescer. A relva balançara lentamente como quem começa a despertar de um sono profundo saboreado numa noite tempestuosa. O vento anunciara a sua chegada, e mais uma vez lembrei de que o dia mal começara quando uma maldita vagabunda atirara em minha cauda..."

by:Wagner Bezerra Pontes

“Tudo é uma mentira, tudo é uma composição”

2011-06-06T02:52:00.002-03:00

Alguns minutos e uma reflexão diante das palavras de George Orwell no livro(Como morrem os pobres e outros ensaios,Editora: Cia das Letras) fizeram-me entender que o meu ato e meu desejo de tentar escrever é simplesmente nada, quando comparados a vida que nos cerca. Queria escrever algo por prazer, para impulsionar-me, mas a verdade é que não tenho "o porque" escrever. Certo que amo ler, escrever, mas neste momento não tenho o que dizer e para quem dizer?!

Acredito no fundo que desejamos ter nossas verdades aceitas por todos ou um alguém, e esse ato eu desprezo, renego e tento, pois se escrevo aqui quero ser ouvido, lido e aceito pelas minhas verdades, as quais ninguém ousaria morrer por elas, a não ser eu mesmo.

“Tudo é uma mentira, tudo é uma composição”, é simplesmente assim que vivemos e morremos neste mundo cão, e não venham dizer que não!!!

by:Wagner Bezerra Pontes

A vida de um Crônico e o embate de sua existência diária III

2011-06-06T02:46:00.007-03:00

Quarta-Feira

Perco o ônibus mais uma vez... chego na hora exata... prova de Língua Inglesa VI e não estudei nada, mas constato apenas que é interpretação de texto e composição sobre um outro texto: Oscar Wilde e seu "The portrait of Dorian Gray"... A noite chega e alimento-me bem e mais uma constatação de salvação, a prova de Língua Inglesa V baseia-se no texto de Charles Dickens e The Christmas Carol e mais uma composição sobre este autor...

Quinta-Feira

Seminário: Santa Rita Durão e seu Caramuru... o filho do Trovão e seu amor Catarina-Paraguaçu... Ela pergunta se gosto dela,e confirma ao mesmo tempo que sim pois se falo com ela.. Um abraço apertado, um beijo, um afago... desconfio que tais atos talvez tenham mais segredos para revelar... A volta pra casa e sua mão inesperadamente me afaga, excita... conversas sobre famílias, amor, paixão, separação e mais uma dúvida me intriga: "Será?!" A solitude de um homem solitário remexe com as entranhas de um coração empoeirado, abandonado no porão do poeta amaldiçoado.

Sexta-feira

Sem histórias à contar...

Sábado

O peso de meu corpo e lágrimas incontroláveis saem sem esforço...não me entenda mal!!

Domingo

O dia pela metade. O sol ferve gostoso. Fileiras e fileiras cheias de produtos, pessoas e um frenesi total: Odeio Super-Mercado!!! A Cama pede ajuda, e meu corpo continua a obedecê-la. Passeio noturno, exercício Canidae (joga bola, pega e volta)... Sento em frente a tela e seus pixels, escrevo e algo confuso expira de mim... "Vou dormir, porque amanhã ainda tem Française, e vou regar meu pequeno jardim."[02:37 a.m].

by:Wagner Bezerra Pontes

A vida de um Crônico e o embate de sua existência diária II

2011-05-25T12:01:00.008-03:00

Sábado

Um desejo insolente pesa em meu corpo e mais um passáro morto descansando suas plumas no meu sépia jardim.

Domingo

Duas da tarde, e sono ainda me consome. Levanto e vejo que o dia mal começou e chegara ao seu fim...

Segunda- Feira

As palavras teimam novamente em ressurgir. Les mots sont nés comme une douleur plaisante, devant un monde inexploré. Dezenove e quinze, chego tarde a sessão de apresentação de meu curta e de outros colegas na Fundaj. Sala cheia, aplausos e satisfação, ego inflado... Segunda sessão aplausos.... Um sentimento inconsciente moveu meu corpo e por um momento de gosto quase beijo a boca de quem não me pertence...e por um momento percebo que existe um pudibundo em mim...

Terça- Feira

Irmão encanador estoura cano de pia em casa. Pouca comida num estômago vazio... Novamente um passáro morto no meio fio da estrada.Será um sinal de que querem cortar minhas asas?!... Vejo lágrimas queimarem nos olhos de um outro... A fome e o desejo de consumir é uma onda que arrebenta o corpo d'amar nos arrecifes devagar...

by:Wagner Bezerra Pontes

A vida de um Crônico e o embate de sua existência diária

2011-05-15T02:31:00.004-03:00

Terça- feira

Calor. Sol. Pássaros no ar. Um só desejo: mover-me a velocidade de um tempo que não existe... Páginas em branco pelo consumo de palavras não escrita. Um templo, um mar e as asas de uma paixão adormecida em prateleiras iluminadas. A espera de um alcance das mãos, as quais um dia sentirá as impressões, o cheiro desnorteante de pigmentos digitados, amarrados em sua própria dicotomia (produto/arte) dimensão...

Quarta-feira

O peso de acordar de um sonho branco como as folhas de papel, e uma leve sensação de que o mundo não respira mais em mim... Um beijo, um abraço, um sorriso, calor. Ela e seus cabelos negros de tanta solidão jogadas ao mar, abandonada e levada pelas vagas sem fim. As suas mãos, suas unhas doce como um por de Sol alaranjado, pequenas como uma estrela resplandecente na infinita negritude do céu adormecido, o qual insiste em acompanhar a insônia de minha solidão apaixonada.

Quinta-feira

As cores quentes começara a ressurgir. Um peso da eterna leveza de existir consumira mais e mais... Abrira a porta. Sangue e um pássaro beijado pela boca de um felino abandonado. A sua incompreensão diante de meus cuidados humanos a sua essência animalesca. O peso de um acordo não cumprido, somara-se a incerteza existencial.

Sexta-feira

Ligação. Uma voz, uma pergunta e uma confirmação. Sorrisos, beijos. A existência pode ser banal, mais uma confirmação fadada a uma saturação... Outra confirmação e mais uma dia perdido pelas vagas da universalização... Fim de noite, as lágrimas rolam nas faces, daqueles olhos submersos na vida, por não serem notadas. Boca seca, palavras amargas e um sorriso lavrado por máscaras... máscaras...

by:Wagner Bezerra Pontes

Absurda Noturnidade

2011-05-09T00:50:00.002-03:00

Quase meia hora se passara e uma noturna sensação me consumira por completo, neste processo doloroso que é a escolha de palavras, de verdades só minhas. Diante de uma intrínseca possibilidade de consumação literária, artística ou o que mais isso queira ser. Há algum tempo, para ser exato, três anos de dores, de uma terrível falta de ar, palavras expiradas, silêncios caóticos emergentes de um Sol que ao seu resplandecer nascente, teimara em queimar as retinas de minha negritude diária.

Assim consumira minha verve, minha linha, meu esboço de um simples suspiro do inexato ponto final. A ação para esta entrega, esta redenção absurda que me atirara durante nove anos à uma existência adormecida no mais absurdo dos calabouços das infinitas emoções naufragas, poderia ser explicada por um espírito nietzschiano qualquer. Não obstante, minha alma dostoievskiana temperada de camusianismo puro e confuso, não tem a pretensão de entregar as pontas de um lápis quebrado para qualquer lirismo e egoísmo sádico.

Acontece que algo perambula, revolve o inabitado e cinzento jardim, como as ruas e a sobriedade da Rússia. Onde uma tempestade eterna, trouxera uma suave maresia e a densidade química de um barco, que à deriva é tragado pelas ondas do mar, na espera de um sinal, de uma luz aonde possa iluminar.

by:Wagner Bezerra Pontes

Mal de Bartleby

2011-03-23T23:12:00.001-03:00

Olá seguidores e leitores,visitante e tudo mais! Estou aqui só para dar uma satisfação sobre o blog... Ele não está abandonado nem entregue às moscas, a simples falta de posts e palavras aqui, é devido a uma "crise criativa", se posso chamar assim. Não tenho escrito nada, desde o último post realizado em Dezembro do ano passado como se pode notar. Quando digo nada, é nada mesmo e isso me consome cada vez mais, pois a única forma de colocar fora algo que consome(ia) meu ínfimo ser é(era) a escrita... Ando pensando demais e não parando para praticar minha verborréia. Mesmo assim, fico grato em saber que ainda tenho seguidores e visitantes neste blog, é um orgulho saber que poucas pessoas curtem algo meu. E se tivesse só um ou dois seguidores, estaria feliz do mesmo jeito!

É algo que não consigo explicar, não sei o que dizer... Quero tentar algo(e estou fazendo isto neste momento em que escrevo à vocês), mas um outro lado não deixa, não permite. Como estando no mar e ao tentar sair em direção à terra, uma leve correnteza marítima movesse meu corpo adentro das entranhas rochosas e salgadas daquele imenso copo de água que é o mar. Obrigo-me a escrever todos os dias, nem que seja uma palavra diante de meu imenso caderno embranquecido. E sendo capaz até de me igualar a um singela nuvem amarga, a qual implora ao sol muitas vezes uma pequena queimadura/rachadura, para deixar brotar cinzas lágrimas de seu ventre ao seco jardim, onde emana um veneno de um verme sob a luz da raiz.

by:Wagner Bezerra Pontes

Seguindo na ternura do furacão

2010-12-05T00:56:00.009-03:00

Lute por todas as coisas que você vê,

lute pelo que te faz sentir

pois vou tentar não acompanhar,

o seu mundo girar em torno de nós dois.

Contarás estórias de um passado

que não quer mais voltar,

e voltarei a ver meu fim chegar

agora que toda sina é um tratado de redenção pra amar...

Tentarei andar lúcido com sangue nas mãos e no coração,

mas esse meu tempo está por acabar,

então te digo e peço: - Lute por tudo e nada...

Não tenhas medo, do fim que está pra chegar!

by:Wagner Bezerra Pontes

'Reflexos e nada mais, o que vês além de olhos tão irreais?'

2010-11-20T12:59:00.001-03:00

A ação do pensar que ao pensarmos existimos de fato numa realidade ilusória a nossa mente e que julgamos ser real, na verdade poderíamos estar vivendo apenas um sonho o qual julgamos como "real". Mas o que é real? Se em um sonho podemos acreditar no todo real, por não termos consciência de estarmos dormindo ou acordados, pois o que nos rodeia e o que sentimos, nos faz ter a certeza da "concretude" da coisas. Assim a realidade-ficcional se torna mais real ao pensamento, sem fundamento criado. Então olhar a verdade seria estar cego diante de uma escuridão sem fim? Para que assim possamos ter a certeza de estarmos vivos, diante de uma certeza inexata? O que é certo, ou o que é/está errado? Quando sabemos que nossa certeza é exata, como a lógica dos números da matemática?! A dúvida seria a certeza do"volver" em nosso ser? Mas afinal, o que nos constitui como algo que definimos como, ser?!

*Foto tirada do ônibus em movimento, do canavial pegando fogo em Nazaré-da-Mata(PE)

Edgar Allan Poe filme raro(Legendado)

2010-10-29T20:58:00.011-03:00

O filme A Tell-Tale Heart é uma animação belissíma de 1953 baseada, no conto de Edgar Allan Poe. Foi o primeiro desenho animado a ser classificado pelos censores do British Board of film, da Grã-Bretanha, como um filme adulto. A narração é de James Mason. Abaixo segue o conto.

O coração delator(Tell-Tale Heart)

Edgar Allan Poe

É verdade! Nervoso, muito, muito nervoso mesmo eu estive e estou; mas por que você vai dizer que estou louco? A doença exacerbou meus sentidos, não os destruiu, não os embotou. Mais que os outros estava aguçado o sentido da audição. Ouvi todas as coisas no céu e na terra. Ouvi muitas coisas no inferno. Como então posso estar louco? Preste atenção! E observe com que sanidade, com que calma, posso lhe contar toda a história.

É impossível saber como a idéia penetrou pela primeira vez no meu cérebro, mas, uma vez concebida, ela me atormentou dia e noite. Objetivo não havia. Paixão não havia. Eu gostava do velho. Ele nunca me fez mal. Ele nunca me insultou. Seu ouro eu não desejava. Acho que era seu olho! É, era isso! Um de seus olhos parecia o de um abutre - um olho azul claro coberto por um véu. Sempre que caía sobre mim o meu sangue gelava, e então pouco a pouco, bem devagar, tomei a decisão de tirar a vida do velho, e com isso me livrar do olho, para sempre.

Agora esse é o ponto. O senhor acha que sou louco. Homens loucos de nada sabem. Mas deveria ter-me visto. Deveria ter visto com que sensatez eu agi — com que precaução —, com que prudência, com que dissimulação, pus mãos à obra! Nunca fui tão gentil com o velho como durante toda a semana antes de matá-lo. E todas as noites, por volta de meia-noite, eu girava o trinco da sua porta e a abria, ah, com tanta delicadeza! E então, quando tinha conseguido uma abertura suficiente para minha cabeça, punha lá dentro uma lanterna furta-fogo bem fechada, fechada para que nenhuma luz brilhasse, e então eu passava a cabeça. Ah! o senhor teria rido se visse com que habilidade eu a passava. Eu a movia devagar, muito, muito devagar, para não perturbar o sono do velho. Levava uma hora para passar a cabeça toda pela abertura, o mais à frente possível, para que pudesse vê-lo deitado em sua cama. Aha! Teria um louco sido assim tão esperto? E então, quando minha cabeça estava bem dentro do quarto, eu abria a lanterna com cuidado — ah!, com tanto cuidado! —, com cuidado (porque a dobradiça rangia), eu a abria só o suficiente para que um raiozinho fino de luz caísse sobre o olho do abutre. E fiz isso por sete longas noites, todas as noites à meia-noite em ponto, mas eu sempre encontrava o olho fechado, e então era impossível fazer o trabalho, porque não era o velho que me exasperava, e sim seu Olho Maligno. E todas as manhãs, quando o dia raiava, eu entrava corajosamente no quarto e falava Com ele cheio de coragem, chamando-o pelo nome em tom cordial e perguntando como tinha passado a noite. Então, o senhor vê que ele teria que ter sido, na verdade, um velho muito astuto, para suspeitar que todas as noites, à meia-noite em ponto, eu o observava enquanto dormia.

Na oitava noite, eu tomei um cuidado ainda maior ao abrir a porta. O ponteiro de minutos de um relógio se move mais depressa do que então a minha mão. Nunca antes daquela noite eu sentira a extensão de meus próprios poderes, de minha sagacidade. Eu mal conseguia conter meu sentimento de triunfo. Pensar que lá estava eu, abrindo pouco a pouco a porta, e ele sequer suspeitava de meus atos ou pensamentos secretos. Cheguei a rir com essa idéia, e ele talvez tenha ouvido, porque de repente se mexeu na cama como num sobressalto. Agora o senhor pode pensar que eu recuei — mas não. Seu quarto estava preto como breu com aquela escuridão espessa (porque as venezianas estavam bem fechadas, de medo de ladrões) e então eu soube que ele não poderia ver a porta sendo aberta e continuei a empurrá-la mais, e mais.

Minha cabeça estava dentro e eu quase abrindo a lanterna quando meu polegar deslizou sobre a lingüeta de metal e o velho deu um pulo na cama, gritando:

— Quem está aí?

Fiquei imóvel e em silêncio. Por uma hora inteira não movi um músculo, e durante esse tempo não o ouvi se deitar. Ele continuava sentado na cama, ouvindo bem como eu havia feito noite após noite prestando atenção aos relógios fúnebres na parede.

Nesse instante, ouvi um leve gemido, e eu soube que era o gemido do terror mortal. Não era um gemido de dor ou de tristeza — ah, não! era o som fraco e abafado que sobe do fundo da alma quando sobrecarregada de terror. Eu conhecia bem aquele som. Muitas noites, à meia-noite em ponto, ele brotara de meu próprio peito, aprofundando, com seu eco pavoroso, os terrores que me perturbavam. Digo que os conhecia bem. Eu sabia o que sentia o velho e me apiedava dele embora risse por dentro. Eu sabia que ele estivera desperto, desde o primeiro barulhinho, quando se virara na cama. Seus medos foram desde então crescendo dentro dele. Ele estivera tentando fazer de conta que eram infundados, mas não conseguira. Dissera consigo mesmo: "Isto não passa do vento na chaminé; é apenas um camundongo andando pelo chão", ou "É só um grilo cricrilando um pouco". É, ele estivera tentando confortar-se com tais suposições; mas descobrira ser tudo em vão. Tudo em vão, porque a Morte ao se aproximar o atacara de frente com sua sombra negra e com ela envolvera a vítima. E a fúnebre influência da despercebida sombra fizera com que sentisse, ainda que não visse ou ouvisse, sentisse a presença da minha cabeça dentro do quarto.

Quando já havia esperado por muito tempo e com muita paciência sem ouvi-lo se deitar, decidi abrir uma fenda — uma fenda muito, muito pequena na lanterna. Então eu a abri — o senhor não pode imaginar com que gestos furtivos, tão furtivos — até que afinal um único raio pálido como o fio da aranha brotou da fenda e caiu sobre o olho do abutre.

Ele estava aberto, muito, muito aberto, e fui ficando furioso enquanto o fitava. Eu o vi com perfeita clareza - todo de um azul fosco e coberto por um véu medonho que enregelou até a medula dos meus ossos, mas era tudo o que eu podia ver do rosto ou do corpo do velho, pois dirigira o raio, como por instinto, exatamente para o ponto maldito.

E agora, eu não lhe disse que aquilo que o senhor tomou por loucura não passava de hiperagudeza dos sentidos? Agora, repito, chegou a meus ouvidos um ruído baixo, surdo e rápido, algo como faz um relógio quando envolto em algodão. Eu também conhecia bem aquele som. Eram as batidas do coração do velho. Aquilo aumentou a minha fúria, como o bater do tambor instiga a coragem do soldado.

Mas mesmo então eu me contive e continuei imóvel. Quase não respirava. Segurava imóvel a lanterna. Tentei ao máximo possível manter o raio sobre o olho. Enquanto isso, aumentava o diabólico tamborilar do coração. Ficava a cada instante mais e mais rápido, mais e mais alto. O terror do velho deve ter sido extremo. Ficava mais alto, estou dizendo, mais alto a cada instante! — está me entendendo? Eu lhe disse que estou nervoso: estou mesmo. E agora, altas horas da noite, em meio ao silêncio pavoroso dessa casa velha, um ruído tão estranho quanto esse me levou ao terror incontrolável. Ainda assim por mais alguns minutos me contive e continuei imóvel. Mas as batidas ficaram mais altas, mais altas! Achei que o coração iria explodir. E agora uma nova ansiedade tomava conta de mim — o som seria ouvido por um vizinho! Chegara a hora do velho! Com um berro, abri por completo a lanterna e saltei para dentro do quarto. Ele deu um grito agudo — um só. Num instante, arrastei-o para o chão e derrubei sobre ele a cama pesada. Então sorri contente, ao ver meu ato tão adiantado. Mas por muitos minutos o coração bateu com um som amortecido. Aquilo, entretanto, não me exasperou; não seria ouvido através da parede. Por fim, cessou. O velho estava morto. Afastei a cama e examinei o cadáver. É, estava morto, bem morto. Pus a mão sobre seu coração e a mantive ali por muitos minutos. Não havia pulsação. Ele estava bem morto. Seu olho não me perturbaria mais.

Se ainda me acha louco, não mais pensará assim quando eu descrever as sensatas precauções que tomei para ocultar o corpo. A noite avançava, e trabalhei depressa, mas em silêncio. Antes de tudo desmembrei o cadáver. Separei a cabeça, os braços e as pernas.

Arranquei três tábuas do assoalho do quarto e depositei tudo entre as vigas. Recoloquei então as pranchas com tanta habilidade e astúcia que nenhum olho humano — nem mesmo o dele — poderia detectar algo de errado. Nada havia a ser lavado — nenhuma mancha de qualquer tipo — nenhuma marca de sangue. Eu fora muito cauteloso. Uma tina absorvera tudo - ha! ha!

Quando terminei todo aquele trabalho, eram quatro horas — ainda tão escuro quanto à meia-noite.
Quando o sino deu as horas, houve uma batida à porta da rua. Desci para abrir com o coração leve — pois o que tinha agora a temer? Entraram três homens, que se apresentaram, com perfeita suavidade, como oficiais de polícia. Um grito fora ouvido por um vizinho durante a noite; suspeitas de traição haviam sido levantadas; uma queixa fora apresentada à delegacia e eles (os policiais) haviam sido encarregados de examinar o local.

Sorri — pois o que tinha a temer? Dei as boas-vindas aos senhores. O grito, disse, fora meu, num sonho. O velho, mencionei, estava fora, no campo. Acompanhei minhas visitas por toda a casa. Incentivei-os a procurar — procurar bem. Levei-os, por fim, ao quarto dele. Mostrei-lhes seus tesouros, seguro, imperturbável. No entusiasmo de minha confiança, levei cadeiras para o quarto e convidei-os para ali descansarem de seus afazeres, enquanto eu mesmo, na louca audácia de um triunfo perfeito, instalei minha própria cadeira exatamente no ponto sob o qual repousava o cadáver da vítima.

Os oficiais estavam satisfeitos. Meus modos os haviam convencido. Eu estava bastante à vontade. Sentaram-se e, enquanto eu respondia animado, falaram de coisas familiares. Mas, pouco depois, senti que empalidecia e desejei que se fossem. Minha cabeça doía e me parecia sentir um zumbido nos ouvidos; mas eles continuavam sentados e continuavam a falar. O zumbido ficou mais claro — continuava e ficava mais claro: falei com mais vivacidade para me livrar da sensação: mas ela continuou e se instalou — até que, afinal, descobri que o barulho não estava dentro de meus ouvidos.

Sem dúvida agora fiquei muito pálido; mas falei com mais fluência, e em voz mais alta. Mas o som crescia - e o que eu podia fazer? Era um som baixo,surdo, rápido — muito parecido com o som que faz um relógio quando envolto em algodão. Arfei em busca de ar, e os policiais ainda não o ouviam. Falei mais depressa, com mais intensidade, mas o barulho continuava a crescer. Levantei-me e discuti sobre ninharias, num tom alto e gesticulando com ênfase; mas o barulho continuava a crescer. Por que eles não podiam ir embora? Andei de um lado para outro a passos largos e pesados, como se me enfurecessem as observações dos homens, mas o barulho continuava a crescer. Ai meu Deus! O que eu poderia fazer? Espumei — vociferei — xinguei! Sacudi a cadeira na qual estivera sentado e arrastei-a pelas tábuas, mas o barulho abafava tudo e continuava a crescer. Ficou mais alto — mais alto — mais alto! E os homens ainda conversavam animadamente, e sorriam. Seria possível que não ouvissem? Deus Todo-Poderoso! — não, não? Eles ouviam! — eles suspeitavam! — eles sabiam! - Eles estavam zombando do meu horror! — Assim pensei e assim penso. Mas qualquer coisa seria melhor do que essa agonia! Qualquer coisa seria mais tolerável do que esse escárnio. Eu não poderia suportar por mais tempo aqueles sorrisos hipócritas! Senti que precisava gritar ou morrer! — e agora — de novo — ouça! mais alto! mais alto! mais alto! mais alto!

— Miseráveis! — berrei — Não disfarcem mais! Admito o que fiz! levantem as pranchas! — aqui, aqui! — são as batidas do horrendo coração!

Edgar Allan Poe, poeta, escritor, crítico e contista norte-americano, nasceu em janeiro de 1809 em Boston, Massachusetts -1849) e é considerado o pai e mestre da literatura de horror. Órfão aos dois anos de idade, foi criado por um rico comerciante do estado da Virginia. Iniciou sua esmerada educação na Inglaterra e na Escócia, freqüentou a Universidade da Virginia onde passou a dedicar-se mais aos jogos e à bebida, não aos estudos. Isso fez com que rompesse suas relações com seu tutor. Em 1827, lançou seu primeiro livro de poesias. Expulso da Academia Militar de West Point, entregou-se totalmente à literatura, publicando contos em revistas. O poema "O Corvo", de 1845, é talvez o mais famoso poema da literatura dos Estados Unidos. Alcoólatra, encontrou no casamento com sua prima Virgínia, de apenas 13 anos, forças para lutar contra o vício e aumentar sua produção literária. Com a morte de Virgínia, vitimada pela tuberculose como seus pais, voltou ao alcoolismo, passando a viver em constante embriagues. Em 1849, passa mal em uma taberna de Baltimore e, mesmo socorrido, vem a falecer.

Algumas obras do autor traduzidas para o português:

- Manuscrito encontrado em uma garrafa
- O corvo
- O gato preto
- A carta roubada
- Os assassinatos na rua Morgue e outras histórias
- O retrato oval
- A máscara da morte vermelha
- A carta roubada
- O coração revelador
- A máscara da morte rubra
- O corvo e outros poemas
- A narrativa de Arthur Gordon Pym
- O escaravelho de ouro
- A trilogia Dupin

Texto extraído do livro "Os melhores contos de loucura", Ediouro - 2007, pág. 175, organização de Flávio Moreira da Costa; tradução de Celina Portocarrero.

Leia os textos. Compre os livros.

A função do artista é reproduzir alguma arte?

2010-10-21T16:29:00.012-03:00

A arte pode ter um objetivo político, educacional ou ideológico de maneira "humanamente universal" para a liberdade do ser de um sujeito. Ela pode também buscar-se por meio da linguagem( esta que não é somente escrita ou verbal, mas visual e até espiritual) tensionando a vida ao fazer artístico procurando saber o que ela é e o que representa no mundo. Como diria o artista americano Carl Andre: "Um montanhista sobe a montanha porque ela está lá. Um artista faz arte porque ela não esta lá."

A função do artista têm essa possibilidade "crítica subjetivada," em combater e reunir todo o processo de "crise social", acabando com heróis e antiherois, já que o heroísmo pode cegar a força artística. Pois num mundo em que a vida é dirigida por um "consumo de prazeres, por padronização dos fazeres, da subjetividade, dos costumes e das linguagens", a arte têm a necessidade de cantar todos os males e bondades que faz parte do universo. Mas arte ou artista não é composto somente de conteúdo social mas de subjetividade, esta que também embate e luta para dar razão a existência humana no fazer social, já que para constituir uma sociedade exige-se a presença de indivíduos pensantes à transformação real advindo do sujeito.

O artista reprodutor da arte, coloca na parede uns e busca outros para se rebelar. Se rebelar contra o que?! Contra a mesmice ou o conformismo cotidiano, este que estagna e vicia a visão do sentido, de quem não consegue expressar ou não quer enxergar?! No verso do autor alagoano Jorge Lima (Invenção de Orfeu): "Há sempre um copo de mar para um homem navegar", faz levantar a seguinte questão: O que é ou o que seria um copo de mar diante da imensidão marítima?! A responsabilidade de transpor barreiras "espaço-temporal" vivenciados pelo homem inquietante, o transforma numa espécie de pílula ou anestésico para descortinar aquilo que não é mais possível caber no que não é mais cabível "cotidianamente", portanto somos atuantes e atores deste motor vívido. Em geral o artista e a arte reproduzem uma perspectiva singular defronte do invisível das coisas que nos cercam e a beleza do invisível é tão concreta(palpável) que escapa aos nossos olhos, e seu papel principal é manter viva as problemáticas consideradas subjetivas para uma ação existencial. Como diria Fernando Pessoa: "O essencial da arte é exprimir; o que isso exprime não interessa".

by:Wagner Bezerra Pontes

Biblioteca de todos e para todos

2010-10-21T15:40:00.002-03:00

E se o mundo se transformasse em uma grande biblioteca? Este foi o objetivo inicial do projeto BookCrossing, que consiste em deixar um livro em um local público para que outra pessoa o encontre, leia e passe adiante. Os livros podem ser encontrados em pontos fixos de BookCrossing ou em lugares como bares, estações de metrô e praças. Em todos os livros há uma mensagem que explica o que deve ser feito. O site foi criado por um programador norte-americano, em 2001, e tem seguidores de várias partes do mundo. A iniciativa ganhou força e está presente em 130 países, tem mais de 6 milhões de livros registrados e cerca de 845 mil membros. Em São Paulo, o projeto já soma mais de 2 mil seguidores. Biblioteca de todos e para todos

Carolina e o peso da delicadeza

2010-10-15T21:31:00.010-03:00

Carolina, sempre gostei deste nome,
dá um nó na língua quando se tenta falar...
bela que só ela,
um dia adoraria vê-la numa janela
e descobrir num singelo sorriso,
o brilho ao ver um passarinho avoar.

Sempre querendo a leveza de um peso
que não pode suportar,
anda pela estrada escondendo
o beijo que ousou roubar.

Esqueceu um trago à mesa,
abriu a geladeira e fechou os olhos
ao encontrar uma charmosa surpresa,
era uma debochada careta
que reclamava a falta de espaço para toda aquela delicadeza.

by:Wagner Bezerra Pontes

Esboço para um filosofia do amor

2010-10-09T22:47:00.012-03:00

Disparando a beleza de um peso contra o peito, curaria ou culparia alguma dor ? Curaria uma falta ? A falta do vazio ? Esta que tormenta a leveza de estar perdido diante de um olhar, de um sorriso e de uma libido, a qual contamina como uma espuma de champanhe... isso é apenas um esboço do que pode vir a ser um esforço pela palavra, pela preparação do nada... um exercício para mim mesmo, quem sabe um mundo de expiação ?! Qual o significado de um futuro inquebrável ? Dançar num sonho e esperar não acordar na hora errada, já que a verdade sempre é tarde para ser vigiada numa noite de sexta-feira... Esperar o dia terminar para poder ver o sol nascer no fim de uma estação, onde só o quente hálito poderá dizer: Eu amo você!

by:Wagner Bezerra Pontes

Falta de palavras

2010-10-04T22:33:00.004-03:00

Bem as minhas palavras atuais... eu não tenho nenhuma... os dois post anteriores são poemas que escrevi há algum tempo atrás... estive pensando no que iria escrever até agora, tinha comprometido comigo mesmo em escrever algo todos os dias (agora que estou disponível "cyberneticamente falando") quase nove meses já se passaram e não tenho escrito nada!!!

É incrível porque isso me corrói... tenho sentido falta de algo, não sei bem exatamente o que é...

Pernas e atomicidades

2010-10-03T00:05:00.015-03:00

Lisas levemente arredondadas num balançar ritmado.

Num encanto figurado,

Amanheço em meu copo de tristezas,

vazio, rachado em pedaços...

Ah, quem me dera degustar...

Provar cada uma delas.

Tamanhos, cores e formatos

cheiros suaves ao tato...

E no momento exato em que beijo o asfalto,

O espaço se contrai tintilando o átomo

Que construiu a razão de ser abstrato

No meu bel prazer inconsolável.

by:Wagner Bezerra Pontes

O cubo

2010-10-02T22:07:00.007-03:00

O cubo tem seis lados.

Seis lados se tem e faz um cubo.

Como um cavalo alado,

tudo que descubro

tem seu rumo intacto.

Mudo, profundo, cubo.

Feito pela minha consciência,

Eu crio meu mundo, como

se descobrisse ausência.

Afinal, nasci do tudo absurdo

ou absoluto nada?!

by:Wagner Bezerra Pontes

Je suis...

2010-09-25T21:57:00.005-03:00

Depois de nove meses decidi parir de vez...

by:Wagner Bezerra Pontes

Meus Vinte e poucos Anos

2009-12-04T20:23:00.006-03:00

Meus Vinte e poucos Anos

Olhem só, esses cabelos brancos e essas mãos enrugadas, esses olhos que já não enxergam tão bem quanto antes, e a audição?!... Ah! Mas não se preocupem, só são as marcas de um passado glorioso, de uma infância saudosa, de uma adolescência vivida e que não será morta enquanto a lembrança existir como significado e razão. Pois tudo passou e ficou como, um rastro de uma pegada na areia da praia levada pelo mar, como a lembrança do "um segundo" diante do primeiro beijo o qual durou uma eternidade para acabar, da primeira sensação de liberdade ao se livrar das asas dos pais e chorar nos braços destes numa volta de algum lugar distante onde se guardou tanta saudade e histórias para contar. Os pais, aquele senhor e aquela senhora que tanto reclamei e agora sinto falta de um afago, de um conselho, um carinho, um beijo...

É, a vida vêm me ensinando algumas coisas e eu tento ensinar e ensaiar algumas também, faz muito tempo que não corro sem motivos, que não grito por pura vontade de gritar, que não choro pela simples razão de achar que já chorei demais e que talvez já tenham me faltado lágrimas e por esta razão sinto os meus olhos tão secos, ultimamente, às vezes!

E agora o tempo passou e tantas lembranças para se relembrar, mas não irei “amolar” seus olhos ou ouvidos com minhas histórias fantásticas e únicas. Deixarei para que reflitam sobre as suas próprias histórias e escrevam sobre elas, é um bom exercício de memorização, até porque nesses meus vinte anos o sono sempre chega mais rápido que o pensamento, pois já estou velho demais, já falei demais e por hoje é só.

Lembrem que ainda viverei muito e se alguém um dia quiser me dá um abraço ou lembrar-se de mim para contar suas histórias ou simplesmente (já usei essa palavra...) “bater um papo”, como os garotos de hoje em dia dizem, podem se aproximar devagar que lhes darei toda atenção, pois sempre quero e tenho algo para ouvir e falar, e não se esqueçam de me presentear com uma boa bengala, porque ela me ajuda muito na hora em que as pernas falham, um grande abraço e um grande beijo!

Wagner Bezerra Pontes

*Homenagem à Renata do blog: Get Better

Lábios

2009-11-06T20:42:00.005-03:00

Queria percorrer o muco

De teus grandes lábios

Percorrer delirante e profundo

Sentir teu cheiro,sentir...

Enxergar as águas de teus olhos alegres

Lamber vorazmente cada centímetro em branco intocado

Das víceras de tua porta que exala os sons da palavra.

by:Wagner Bezerra Pontes

E=mc²

2009-09-03T19:09:00.004-03:00

O tempo está rápido demais ou as pessoas estão devagar demais para acompanhá-lo.

A passagem

2009-08-28T10:11:00.004-03:00

A passagem

Wagner Bezerra Pontes

O sol lambia minhas costas, enquanto eu olhava o ponteiro do relógio que marcara a hora do encontro. Os carros, as pessoas e todo ruído num só ritmo circulava frenética e assustadoramente ressoavam em meus ouvidos, onde uma turbulência acompanhava a falta de incompreensão em minha mente. Inspirando, expirando e num compasso contínuo a cabeça caia de volta ao céu.

O som da rua por vezes vinha como o chiar da espuma das ondas do mar, sufocante e reparador. A brisa quente não dava trégua e o suor já a aceitava na sua sinfonia dissonante tornando a espera eterna, árdua, e fria. Porque a espera sempre é densa, cansativa e contínua, mas a beleza, a beleza é segurar a mão dela sentindo o calor e o suor comporem junto à canção de que tudo um dia prosseguirá para seu fim. Mas quando o verão se vai e o outono chega, ainda seguimos exaustos e amargos na imensidão, e seguir o universo é complicado. Não tinha refletido com vigor todas estas alumiações, só as sentia. Mas quem em sã consciência transpiraria falsas verdades para satisfazer o pequeno ego, que teima em existir. Não sei, porém não acredito nas multidões delirantes, elas não existem.

O céu docemente pervertia seu azul celestial num alaranjado vermelho saudosista, o qual teimava sorrir para mim enquanto corriam lágrimas de meus olhos. Já as nuvens timidamente escondiam-se daquele rio salobre. Não hesitei em cutucar o ponteiro do relógio mais uma vez, e nesse momento descobria o significado fórmico daquelas luzes na escuridão e enquanto olhava uma delas escorrerem pelo infinito, lembrei de seus olhos, de sua boca, de sua voz, de seu cheiro e da chuva que rebatia contra a terra com a ajuda do vento. E sabia que tudo o que me acontecera, era por causa de seu mundo, o mundo no qual fui sugado e abandonado em sua imensidão, sem chances de sobreviver, pois amá-la era minha própria resignação.

Retratos de Cecília

2009-08-01T15:12:00.011-03:00

Olá leitores e visitantes aqui está o meu primeiro curta-metragem espero que gostem, abraço!

Este vídeo foi realizado pelos alunos da Oficina Itinerante de Vídeo Tela Brasil, em Recife (PE), com o apoio da Instituição IBGM, realização Buriti Filmes e Associação Tela Brasil, co-produção Corte Seco. Alunos Realizadores: Dante de Morais, Ilana Aguiar, Joseph Redfield, Kelle Lima, Lukas Rodrigo, Fernando Nicola Chiappetta, Thayuanancy Christina de Araújo e Wagner Pontes.

Links: *Tela Brasil

*Diário de Pernambuco

A contemporaneidade do Homem-Herói e a Bestialidade de seu ser.

2009-06-17T14:36:00.011-03:00

O Homem, ser habitual e comum, sempre foi destinado a aceitar e tornar-se na vida um herói, mas nunca um Monstro. Este ser de desordem psíquica e caos.O Mito e a imagem do Monstro vêm desde a Idade Grego-romana, como parte da desordem e destruição, mas no mundo Contemporâneo esta "Besta" apesar de suas caractéristicas fortes e destruidoras, está sendo visto como parte integrante de todo ser "aparentemente" harmonioso e iluminado.

Ele quem traz uma força sobrenatural, destruidora e revigorante para satisfazer um suposto "equilíbrio" físico(força), emocional(loucura,solidão...) e social(nesse caso o da tirania e a desordem social, no enfrentamento diante do mundo) é também a "cara-metade" de nosso Herói.

A imagem do Herói é a magnitude em perfeição do que é ser um Deus, esta divindade sem erros, sem injustiça, misericordioso e harmonioso(aparentemente pacífico) é questionado pelo outro que o habita profundamente. Pois aquele ser escuro, perturbador e caótico, sendo e fazendo parte do interior do outro, deixaria de ser o oponente para se tornar parte vital e integrante do Homem(Herói) na vitória final(Bem x Mal). Esta é a mais difícil das missões que um herói pode ter, aceitar seus defeitos negando a sua imagem de perfeição infálivel. O Batman é dos grandes exemplos de herói deste tipo de combate(Exterior x Interior), pois suas falhas nem sempre visíveis(solitário,obscuro,violento,prepotente...), esquece que além de sua imagem heróica, ele é um simples ser humano (não Deus!) que está fadado a erros, e pode(não admitindo) também cometer falhas. (Não vem ao caso contar a trajetória de vida deste personagem, a discussão seria longa demais!).

A conclusão a ser dada, seria a de que somente aceitando-o(Monstro) como parte da consciência viva, podemos atingir a paz e harmonia interior. Afinal todos nós temos um Monstro terrivelmente assustador, o qual habita dentro de nosso mais profundo ser, porém apenas negamos este fato e como isso ás vezes sofremos sem querer.

*Em algum post antigo já admiti e revelei o ser que habitava e habita dentro de mim...talvez um dia lhes diga como a descobri, até mais e abraço!

by:Wagner Bezerra Pontes

intercomplexidade ou alguma coisa assim!!

2009-05-21T19:27:00.007-03:00

O mundo transpira e continua escorrendo pelas veias da multidão, sem se quer ser notado...(esqueçam o que disse)

*Notei que ultimamente sem minhas postagens estarem sendo diárias(ou constantes) o número de visitas tem aumentado, certo que os comentários continuam os mesmo e realmente não sei de onde surgem tanta gente de tanto lugar procurando alguma coisa ou resposta por aqui?!
Posso estar enganado, talvez nem leiam, mas acho que isso foi minha motivação de tanta demora, então se alguém existe do outro lado, tenham paciência com este humilde ser que vos fala, porque ele não está com a mínima vontade de vomitar palavras e até agora meu espiríto tem estado cansado de tanta baboseira que vos falo...o caderno e as linhas continuam em branco e escrever é aceitar ser devorado lentamente...eu disse que não iria vomitar mas no momento acabei de perder minha palavra,até mais e abraço(faz tempo que não ganho um e nem dou...)

A espera

2009-05-05T19:07:00.005-03:00

A espera é densa, cansativa e contínua. Mas a beleza...a beleza é segurar a mão dela sentindo o calor e o suor comporem junto a canção de que tudo um dia prosseguirá para seu fim.O Outono se foi e o inverno chegou, mas ainda seguimos exaustos e amargos nesta imensidão...seguir o universo é complicado...

Ensaio

2009-04-14T18:59:00.004-03:00

Andava pela rua alheio ao mundo quando à frente da mesma, estava por lá uma linda casa, velha e abandonada com seus dois andares de sobrado e seus telhados descascados, faltosos na própria Luxuria e na própria tristeza de apenas serem e terem se tornado um resto de telhas naquele antigo nicho. A sua persiana suja e negra por um tom azulado, composta de lodo viscoso e ativo ressaltava um ar de charme Veneziano, por terem suas partículas cheias de histórias para contá-las. E o tempo cinzento, por causa da fumaça dos carros que ali passavam acompanhados pelas gotículas de chuva as quais pincelavam o céu do dia reservado, ressaltou um certo conforto e incomodo seguido de uma nostalgia, de que nunca é possível saber em lembrar algo, mas ao menos sentí-las.

by:Wagner Bezerra Pontes

O despertar

2009-04-10T11:01:00.011-03:00

Olá, antes de fazer a publicação deste post eu achava que já o havia escrito por aqui, e procurando pelo blog percebi que estava certo. E para falar a verdade, só o postei por causa de tê-lo achado em uma folha (amassada) entre meus cadernos (o texto que está escrito abaixo). E aqui está o link do texto já antes publicado: (E pelo que me parece, achei melhor do que este publicado agora, fico devendo outro texto novo, abração e até amanhã!(14/04/09)).

Ensaios Parte II

Cinco da manhã o alarme o desperta, distante e agudo, fazendo-o pensar por um instante que nada fazia sentido as árvores, os passáros, o silêncio... deitado no quarto escuro e abafado pelo calor da manhã que o consumia e crescia cada vez mais e mais, pensava: nada deveria estar ou ter acontecido naquele momento...

Cinza, vaga e freneticamente a lembrança tornava-se viva. Aquele gato morto na estrada... olhava-o e de repente... droga, logo nesta hora tenho que aturar este episódio cínico!!! Sim, nada restou, apenas um estalo no ar ressoado dos ossos, os quais restaram de sua pequena cabeça esmagada pela gritante roda veicular... já morto, a tristeza me bateu no peito, não pela póstuma vida, mas por sua última existência fisíca ter acabado naquele instante, e justamente ali a minha frente...

Loucura será? Os olhos encherem-se de lágrimas sem ter nada pelo que chorar?!! (Talvez tenha sido culpa do gato, ou seja, daquela roda! Não sei!!!...) Pesado e pálido, lá estava eu novamente em frente ao espelho... molhar o rosto é mais uma ação para despertar, um desejo de acordar... ele voltaria à cama com a sensação de culpa por seu corpo está pedindo, e por sua mente não aceitar...

Mais uma vez em outra manhã, não obstante sem o som pequeno e agudo do ser inerte, a vontade inconstante de não saber qual o significado das coisas e das pessoas... para quê?! realmente se precisa saber?!... apenas para se deixar viver e simplesmente?!

Diálogo I

2009-01-16T17:33:00.009-03:00

Acredito ainda que não sou um crônico,tenho notado que este blog tem mais poesias de que contos e crônicas...talvez seja fruto de um período de grande inspiração musical na época em que tentei manter uma banda(que não deu certo tentarei ainda algum dia...sem pressa). O crônico é um paciente que vive diariamente na base epidêmica da sociedade sempre receitando,espreitando e analisando o psico do viver social. Talvez ainda não tenha acordado esse paciente dentro de mim, mas sei que ele está por lá me espreitando,até por sua causa é que o meu poeta não tenha me deixado morrer tão facilmente nas mãos desta alucinante roda-viva que é o mundo cotidiário...

Saudade

2009-01-14T17:19:00.003-03:00

Sentir saudade, palavra única sem grandes definições para o que sentimos quando a expressamos, já pensaste que a saudade dá uma força interior que eu não sei explicar exatamente como é...nos faz querer fazer coisas e agir de formas inesperadas para acabar com essa tal sensação(talvez seja só comigo não sei...) mas a saudade como dizem, talvez mate, talvez não, mas é bom ter essa sensação que bagunça um pouco nosso ser...

(inspirado num poema de ***MissUniversoPróprio***)

Cão coragem

2008-12-26T18:21:00.003-03:00

Não sei o que faço a minha cadela tem medo de passear na rua,talvez seja falta de costume mas ando me esforçando para colocá-la nos eixos, será certo forçá-la a sair de casa, aos poucos?! (Não sei) mas enquanto isso vou tentando...ah! detalhe que esqueci de mencionar, ela sente-se melhor acompanhada de duas pessoas no passeio...hehehe!!!

até mais!

Nosferatu apaixonado

2008-12-19T19:44:00.021-03:00

Suga o meu sangue

Escarra em minha boca

Rasga minha pele Enegrece meu espiríto Cospindo em minha alma

Que não cansarei de beijar teu coração...

by:Wagner Bezerra Pontes

Receita

2008-12-19T19:26:00.006-03:00

Os anos iram se passar por entre essas bandas de cá E pela sua sombra apenas restará um pouco de alegria, Que só valerá algo à quem sinta. Mas se aqueles com estas palavras E estas marcas amassadas no papel... Dissolverem-se entre o paradoxo de um suspiro e uma lágrima do céu... Deixarem penetrar em suas almas, O caos do amor com uma pitada de mel, a dor será apenas um registro no papel.

by:Wagner Bezerra Pontes

2008-10-16T18:54:00.003-03:00

Depois de dois meses sem postar nada estou aqui para explicar, sem internet é o meu problema...mas acho que isso não seria uma desculpa certo?! Queria ter algo a falar, escrever mas acredito que não tenho muita coisa a passar por isso não ando esrevendo...quando eu tiver algo estarei colocando por aqui, mas o blog permanecerá sempre aberto...talvez eu republique novamente os textos que havia tirado...pensarei. Até mais, abraço! =D

Confessionário

2008-08-15T13:38:00.003-03:00

Confesso eu tenho medo, medo de escrever... medo de saber que as palavras escritas e após serem lidas por outro já não me pertenceram mais. Então perguntam-me: então pra que escreves?! e lhes digo,a minha ânsia em escrever é maior que minha coragem em publicá-las, mas o desejo de tê-las só para mim é o fato que adormecer o sentido de não deixa-las expostas à alguém... abraço e até mais!

Diluindo-se

2008-08-10T18:10:00.005-03:00

Já sentisse a leve leveza?

...é um extremo, o indescritível

a finalidade de como, se pode ser

o que se que ser

e ao mesmo tempo não podendo ser.

by:Wagner Bezerra Pontes

Por onde começar?!

2008-07-17T15:58:00.008-03:00

Chego a perguntar-me: O que é um ponto?!(idéia que surge do nada em minha cabeça...) engraçado, nunca nos deixamos levar pelo pensamento sem nexo ao mesmo tempo em que milhares de assuntos surgem numa absurda velocidade na qual os dedos, a mão, a caneta e o papel não conseguem acompanhar em um ritmo frenético compulsivo de expressar a magnitude do pensamento abstrato, talvez (isso, digo talvez, porque alguém provavelmente deve ter pensado nisto na vida ou até ter escrito ou não!...) já não seja novidade, não tente entender muito, porque palavras ás vezes são só palavras e não lhe dizem nada (bhá isso sim já foi dito alguma vez...) o que realmente lhe diz muito sobre você ou alguém, são as ações que fazem o mundo permanecer inquieto num estado de não movimento(repouso) gerando uma força não visível, movimentando corpos celestes no universo...(hahaha este papo filosófico barato é divertido demais...) chegamos a pensar que, o que acreditamos ou falamos é sempre o certo... (cansei) Pra tudo que queremos existe uma força nos impulsionando ou não (só pra rimar: Eis a questão?!) Pense comigo, um corpo só pode se mover se houver uma força que complete o movimento, seja ele qual for, certo?! Um corpo também pode permanecer em repouso se forças que o impedem de sair da estagnação, ou seja, forem hermeticamente iguais e agirem sobre o mesmo corpo, fazendo-o assim permanecer em equilíbrio, então: Qual seria a força impulssiva a fazermos e acreditarmos em coisas que jamais hesitaríamos em fazer?! (eu não tenho respostas e ainda preciso pensar novamente sobre o que formulei e joguei para vocês, porque sei que tem alguma coisa aí flutuando no espaço de meu pensameto...hehehe) até mais e abraço! ;D

by:Wagner Bezerra Pontes

2008-06-28T11:45:00.001-03:00

Olá visitantes e amigos leitores queria apenas avisar que estou sem Pc(o hd pifou...) e talvez demorarei um pouco mais para postar textos...abraço! =D

Há Lugar para dois

2008-06-24T20:56:00.005-03:00

Há Lugar para dois

Marques de Sade

Uma belíssima burguesa da rua Saint-Honoré, de aproximadamente vinte e dois anos, gorduchinha e roliça, carnes as mais viçosas e apetitosas, todas as formas modelares ainda que um pouco cheias, e que acrescentava a tão fartos encantos presença de espírito, vivacidade, e gosto o mais aguçado por todos os prazeres que lhe proibiam as rigorosas leis do himeneu, decidira, havia quase um ano, arranjar dois ajudantes para seu marido que, sendo velho e feio, a ela não somente desagradava muito, como também cumpria mal, se não raramente, os deveres que, talvez, com um pouco mais de desempenho, poderiam acalmar a exigente Dolmène - assim se chamava nossa bela burguesa. Nada mais bem combinado do que os encontros marcados com esses dois amantes: Des-Roues, jovem militar, ficava normalmente das quatro às cinco horas da tarde e das cinco e meia às sete chegava Dolbreuse, jovem negociante com o rosto mais bonito que se pode ver. Era impossível fixar outros momentos; eram os únicos em que a sra. Dolmène estava tranqüila: de manhã, era preciso estar na loja e, à tarde, também tinha de aparecer por lá algumas vezes, ou então o marido voltava, e deviam falar de seus negócios. Por sinal, a sra.Dolmène havia confidenciado a uma de suas amigas que ela gostava muito que os momentos de prazer se sucedessem assim muito próximos um do outro: a chama da imaginação não se apagava, ela assegurava; desse modo, nada mais temo do que passar de um prazer a outro; não era difícil retomar a ação, pois a sra. Dolmène era uma criatura encantadora que calculava ao máximo todas as sensações do amor; pouquíssimas mulheres conheciam-nas como ela própria e, em virtude dos seus talentos, reconhecera que, depois de muito meditar, dois amantes valiam muito mais do que um; com respeito à reputação, era quase a mesma coisa, um encobria o outro; poderiam se equivocar, poderia ser sempre o mesmo a entrar e sair várias vezes durante o dia, e com relação ao prazer, que diferença! A sra. Dolmène, que temia em particular a gravidez, bem segura de que seu marido jamais com ela cometeria a loucura de lhe arruinar a cintura, havia igualmente imaginado que, com dois amantes, havia muito menos risco, quanto ao que temia, do que com um, porque, dizia ela, na condição,de excelente anatomista, dois frutos se destruíam mutuamente. Certo dia a ordem fixada nos encontros veio a se alterar, e nossos dois amantes, que nunca se tinham visto, conheceram-se de maneira engraçada, conforme mostraremos. Des-Roues foi o primeiro, mas chegara muito tarde, e como se o diabo tivesse se intrometido, Dolbreuse, que era o segundo, chegou um pouco mais cedo. O leitor inteligente percebe de imediato que, da combinação desses dois pequenos erros, deveria acontecer, infelizmente, um encontro infalível: e assim sucedeu. Porém, mencionaremos como isso se deu e, se possível, ocupemo-nos desse assunto com toda decência e moderação que tal assunto já por si muito licencioso, exige. Por obra de um capricho bastante bizarro - mas tão comum entre os homens - nosso jovem militar, cansado do papel de amante, quis, por uns momentos, representar o da amante; em lugar de ser amorosamente abraçado por sua divindade, quis, por sua vez, abraçá-la: em resumo, o que está embaixo, coloca-o em cima, e, por essa inversão de posição, inclinada sobre o altar onde normalmente se oferecia o sacrifício, era sra. Dolmène que, nua como a Vênus calipígia, e encontrando-se estendida sobre seu amante, apresentava, diante da porta do quarto onde se celebravam os mistérios, o que os gregos adoravam com devoção na estátua que acabamos de mencionar, essa parte mui bela que, em suma - sem sair à procura de exemplos tão remotos - encontra tantos adoradores em Paris. Tal era a atitude quando Dolbreuse, acostumado a entrar sem dificuldade, chega cantarolando, e vê por um ângulo o que uma mulher verdadeiramente honesta não deve, segundo dizem, jamais mostrar. O que teria causado grande prazer a muitas pessoas fez com que Dolbreuse recuasse. - O que vejo? - exclamou - ... traidora... é isso que me reservas? A sra. Dolmène que, naquele momento, se encontrava numa dessas crises em que uma mulher age infinitamente melhor do que raciocina, resolve mostrar-se audaciosa: - Que diabo tens tu, - diz ela ao segundo Adônis - sem deixar de se entregar ao outro - não vejo nisso nada que te cause muito pesar; não nos perturbes, meu amigo, e contenta-te com o que te resta; como bem podes notar, há lugar para dois. Dolbreuse, não conseguindo deixar de rir-se do sangue-frio de sua amante, pensou que o mais simples era seguir o conselho dela, não se fez de rogado, e dizem que os três lucraram com isso.

Tentação

2008-06-23T10:10:00.000-03:00

À tarde, sentada nos degraus de uma escada, em rua deserta do Grajaú, a menininha pobre, ruiva, solitária estava com um soluço seco a incomodá-la.

Nisso, veio passando um cachorro basset ruivo. Parou diante da menina, sem latir. Fitaram-se mudamente. Sem emitir som, eles se pediam: um solucionaria o problema de solidão do outro.

O cachorro foi embora. Incrédula, os olhos da menina acompanharam-no até vê-lo dobrar a outra esquina. “Mas ele foi mais forte do que ela. Nem uma só vez olhou para trás.”

Clarice Lispector